Хозяйка пустоты. Юлия Доронина

Знал, что ему нельзя, и нарочно потреблял именно это. Но плохое притягивает, а если присмотреться, они были очень похожи – она тоже прекрасно знала, что ей нельзя, и делала это. Так что он легко сумел забраться ей сперва под одежду, а затем и под кожу. Она звала его Ро.

      Девушка поворачивается на звук ленивых шагов – мужчина стоит в дверном проеме и смотрит на нее с теплой улыбкой. Холодный свет падает на рельеф его рук с выступающими венами, длинные худые пальцы, грудь, волосы внизу живота, босые ноги. Он выжидает пару секунд, как хищник перед атакой, и бросается на нее, унося обратно в кровать под шипение кофе, вырвавшегося из турки…

      Записанный на клочке бумаги номер телефона из книги французского автора уже три дня лежит рядом с компьютером. Она думает о молодом человеке в черном пальто, скользя руками по спине приятеля. Ей кажется, что она спит с ними обоими. С одним, которого знает достаточно близко, чтобы о нем больше не мечтать, и со вторым, кого не знает вовсе, но уверена, что придется ей по душе.

      «Если сложить их вместе, они составят примерно одну четвертую моего идеального мужчины. Неужели идеального мужика можно собрать только по частям?» – она улыбается своим мыслям и утягивает мальчишку под одеяло.

      Глава 14

      «Моя мама говорила, что от ветра у нее болит голова. Я же, напротив, всегда любила ветер. На крышах, когда он бросает мои волосы мне же в лицо, на земле, когда дует так, что невозможно сделать вдох и кажется, что задыхаешься. Я любила смотреть, как гнутся ветви тополей, как по осени с них срывается листва, как быстро движутся облака и грозовые тучи. Любила и люблю наблюдать, как ветер разбивает об окно капли, звонко бьет их о карниз, норовит пробить ими черепицу…

      Вы можете говорить что угодно, но я-то знаю, что самое лучшее время – перед грозой. Когда мир ясен, четок, ветер свеж, а небо – низкое и темное. И эти несколько минут до того, как капли начнут ударяться о землю, эти минуты, они бесконечно прекрасны.

      Я бы хотела жить на маяке. Там всегда прохладно и влажно. Где-нибудь в Ирландии, у скалистого берега, или в Исландии, утопая взглядом в холодном океане. Я бы хотела…»

      Она бы хотела, да. Но сейчас неподвижно сидит в любимом кресле, укутавшись в любимый плед, с распахнутым окном и остывшим кофе. На кухне возится О, и в спальню проникает запах корицы – О колдует над выпечкой. Она любила ее выпечку. Помнит, как несколько лет назад они просиживали долгие часы на ее крохотной, пахнущей корицей кухне многоквартирного дома, обсуждая мальчиков и мужчин, красивых и не очень, простых и сложных. Наша девочка всегда тянулась к сложным, а О – к простым. Оттого ей всегда так не везло… Не везло ли? Ведь, если исходить из того, что все ведет к непременно хорошему будущему, то…

      «…то можно сойти с ума».

      Она ставит точку и выскальзывает из-за стола. Пол холодит ее ноги сквозь носки с рождественским узором. На запах корицы идет в кухню.

      – Рассказывай