SOVIET MUTANTER. Sjov fantasi. СтаВл Зосимов Премудрословски

ud bare for at ændre temperaturen. Eller måske gennemsøgte han endda, eller rettere, da han snorede på det inficerede område ved et uheld. Snarling, snarling og snarling… og lort.

      En yndlings lugt indhyllede næseborene til Honning og hans folk. Og opmuntret alle, vanvittige.

      – — Åh, kal, kom nu! råbte han summende. – Er det her? Flyv på denne bunke dermis og spis den bistro. Vores crowd har brug for styrke. – og de fløj alle på én gang og bosatte sig på spurve, men deres hjerner virkede ikke på grund af lang sult og igen faldt de for den samme agn. Kuldet frøs, og Stasyan sagde:

      – — Hej, flyve skat!!! Genkendte ikke??

      – — Åh! – Forbløffet med skræk, flyver honning og skiftede straks. – Ohhhh!! Er det dig, mister i live? Hvilken glæde for mig at se dig i live!

      – — Som du kan se, og du, et stumt insekt, kastede mig i vanskelige tider, og nu er jeg i fangenskab med dem, måske endda i slaveri.

      – — Hvordan har mi??

      – — Nej, værre. De bruger mig

      – — Hvordan har du det??

      – — Nej, som maden, men jeg lejer dig efter aftale. Og selvom jeg spiste din lidt, så uden at lide, og så er alt hvad jeg spiste i mig. Vi er en og stærk… Og du, en flue, skat, kastede mig i vanskelige tider.

      – — Tilgiv mig, sir, vi vil finde ud af det – jeg begravede vægten med en sverm af kor.

      – — Nå, okay, her er de. Så flyver vi, mens disse ikke kører i vores tid.

      – — løber? – lo fluen skat. – efter min mening løber de ikke. De går ikke engang.

      – — De hænger bare i luften. – De klarede igen fluerne i et kor og lo på samme måde.

      – — Hvorfor griner du? – Stasyan stod op. – ja, til helvede med dem. Deres problemer er deres problemer, og mine er mine. Hver hytte har sine egne rangler. Så letiiiiim!!!

      Og fluerne i et kor summede, så sangen viste sig: “Men han sagde, at de fløj, og han viftede med vingen. Og som om han langs Chernobyl-steppen steg han over jorden.”

      – — “Jorden”, idioter! – Grædet korrigerede Stasyan.

      Og spurven sprang op, sværmen plukket op, og de fladderede over Golupy. Og de kom snart til deres sans, det vil sige med den menneskelige tidsmæssige hastighed. Og straks fik de panik:

      – — Hej hej! råbte de efter den, der gav fluevingen. “Vent, du lovede, paskudin.”

      – — Jeg dræber dig, søn af en hund og en sjakal. – råbte Cherevich.

      – — Det var dig, der bange ham, og han dumpede!! – kraniet eksploderede på Cherevich.

      – — Det er ikke min skyld!! Røst råbte og krøllede og fejede sammen.

      – — Åh, ah, ah det gør ondt!!! – den blev fjernet fra den stigende Stasyan til højderne. Han så, hvordan kollektionen af toppe bevæger sig væk, hvor ingen havde rejst sig for Chmor Iko, fordi alt skete foran alles øjne, og alle vidste, at dette var slutningen. Den sultne ende…

      Først dør Casulia Zeka, og derefter alle andre. Og den Store Galupia vil forsvinde fra jordens overflade. Og alle troede, at på grund af det beskidte sprog i Rev.-skabets akne. Men faktisk er dette Mr. sag. Og spørgsmålet stilles: hvorfor er herskerne overalt – bureaukrater, der hindrer fremskridt, men lever civilisationen og blomstrer? Måske skulle det være sådan? Måske så. Men vi avler og kæmper for vores liv, og det er godt. Først nu er der mere og mere plads og mad med hvert årti, og vores bureaukrati vokser til korruption og endnu mere hæmmer fremskridt. Fremskridt inden for efterforskning og besættelse af rummet. Vi vil kun blive dømt, hvis våben igen er vigtigere end livet. Og kun gennem ofrene indser vi, at vi ikke lever ret. Og hvad Botva-medlemmerne troede før døden kunne ikke have sket. Derfor døde kolonien, men ikke helt. Når alt kommer til alt var Nadezhda den sidste, der døde, og hun var stadig der, omend uden succes…

      RABUKA ANDEN

      apulase først

      Blyaki

      Store russiske land!!! Masserne af folk og racer fandt deres tilflugt og liv i det. Og alle har plads nok. De store udvidelser af russisk land tiltrækker ganske enkelt udlændinge. Og vi er glade med dem, men vi forfølger vores egne, og vi vil betragte dem som fremmede. Som de siger: ens egen – hvidløg med løg og en anden – brød og salt. Og når vores folk bliver fremmede, husker vi straks, at de er vores egne og er stolte af deres resultater. Men dette er absurd. Fordi dette allerede er fremmedes resultater. Du solgte frøene og synes, at frugterne hører til dig?! Nej. Savnet klodsen – men praler af lort. Og Moder Rusland venter på middelmådigheden – professorer og embedsmænd vil forsvinde og tænke, at russerne vil indtage deres plads, ikke ved papir, men ved blod og ånd, og denne gang kommer. Og de patrioter i eksil venter på skrigere med dokumentmapper for at irritere folket og… De vil støtte det. Og præsidenterne hører ikke folket stønner, for der er mellem dem flydende gødning fra bureaukrater og hyklere, og når gødningen tørrer op fra en kogning, vil den sprænge. Men hvad sker der derefter? Folket spørger: hvorfor hjælper mestrene på folks vegne andre, og deres dør af sult og hjemløse mere og mere? Rusland er en kontant ko. Men det er ikke ejerne, der drikker mælken, men naboerne. Og det mest interessante er, at mange ejere ikke bor på russisk jord, men uden for dets grænser. Men naboerne indtager deres plads og køber pas til stemmeret indtil videre. Naboer forråder deres ægte hjemland og accepterer let russisk. Og hvis de forrådte deres mor, vil de ikke lade hendes stedmor blive værdsat, desuden vil de plyndre hende og forlade hende. Men det er bedst at huske generelt, at vi som fugle, dyr, fisk er indbyggere på jorden. Og det gør ingen forskel: Du er en Kalmyk eller en russisk jøde, en amerikansk Niger eller en eskimo – du er en jordfugl. Og det skal lyde stolt fra vuggen!!! Men inden det er det længere end før verdens ende, så vi overlader alt til sammenfløjen af tidens omstændigheder, for før de levede og ikke levede. Og mand til mand er en ulv, en får, en vandmand… Mit hus er min fæstning. Og vi, det nyfødte race. Hvad skal vi kalde os?! Vandrende arbejdstagere? Nej, vi kom ikke her, men dukkede op. Vi dukkede op her, og vi er sande russere, endnu mere end russere. Vi er en ny variation af mutanter. Vi er Blakes!!! Store Blaki, Store Rusland!!! Ingen mennesker, ingen insekter, ingen dyr, ingen blomster, ingen svampe osv. og ikke lignende, men den revitaliserede udbenede Laidosh med haler. Tilsyneladende besluttede den Almægtige at skabe igen sin egen art, og han skabte dem i sit udseende og lighed, placerede dem på sine hænder med hænderne på kroppen og hjerner og andre organer. Det virkede både sjovt og økonomisk. Ja, og ingen knogler. Muskler og ikke et gram knogler. Og i spidsen for denne koloni – jeg!! Almægtig og sexet skaber! Og jeg kalder mig selv Faaak!