Внутри. Евгений Гатальский

в чужие тела? – переспрашиваю я в шоке – хотя я уже ранее думал об этом.

      Мужчина делает ребенку подсечку, оба падают на тротуар, прямо на серые зубы старика.

      – Вали отсюда! – шипит мужчина, лежа на ребенке, но шипит, по всей видимости, мне.

      – Как зовут женщину в латексе?

      Я слышу полицейские сирены.

      Не услышав ответа, я бросаю чемодан и пакет на заднее сиденье, кое-как пристегиваю, мягко говоря, очумелого Гейси ремнем на переднем, затем прыгаю на кровавое водительское. Смотрю в зеркало – вижу ребенка, который пинает плачущего мужчину…

      С каждым минутой мой мир становится все меньше.

      Я забываю, что я жив. А люди? Мертвые люди, мертвые по вине какого-то внетелесного придурка. Хотя что мне люди? Людские предрассудки сильнее любого наркотика.

      Я еду быстро, но все равно, поездка кажется непозволительно долгой. Я подрезаю встречные автомобили, предрассудительные водители имеют все основания считать меня сумасшедшим – да и какая теперь разница? Я останавливаюсь возле гаража, поднимаю забор и чуть не сбиваю три пустых мольберта, стоящие впритык ко входу.

      И да, студия моей Сэнди находится в гараже. И некогда гараж использовался по назначению. В нем стоял подарок Клэр, еще не утративший салонный блеск Форд Фокус.

      Какая теперь разница? Какая разница, что было в этой студии, когда сейчас, в самый напряженный момент моей жизни, моей Сэнди в студии нет?

      Я лихорадочно набираю ее номер и осматриваю студию. Пытаюсь найти следы борьбы или что-нибудь в этом роде, но, к счастью, не нахожу. Но и Сэнди не отвечает. Длинные свинцовые гудки.

      Я вижу на полу под мольбертом… пепел. Много пепла. Очень много пепла. Я сажусь на колени и пытаюсь разобраться, от чего этот пепел и как он здесь оказался, как у меня вдруг звонит телефон.

      Я испытываю настолько огромное облегчение, что считаю себя практически счастливым. Звонит моя Сэнди.

      – Ты в порядке? – спрашиваю я, не скрывая паники в голосе.

      – Я сошла с ума, – отвечает спокойный голос Сэнди. – Если я расскажу тебе о том, что со мной сегодня случилось, ты немедленно подашь на развод.

      – Сэнди, милая, когда я сюда ехал, я планировал начать свою речь практически с этих же слов.

      – Сюда – это, я так понимаю, в мою студию?

      – Да, я в студии, а ты где?

      – Я еду домой. Мне… то есть нам, надо собрать все свои вещи…

      –…и бежать без оглядки… – подхватываю я.

      –…бежать туда, где никто нас не сможет найти…

      –…и никого не предупреждать…

      –…да…

      Молчание.

      – Ты так же, как и я, сошел с ума? – спрашивает Сэнди со странной смесью шока и облегчения в голосе.

      – А у тебя что произошло?

      – А у тебя?

      Молчание. Я думаю, и думаю долго и сосредоточенно. И знаю, что моя Сэнди на том конце провода думает тем же образом.

      – Это не телефонный разговор. Нам нужно встретиться. Ты в трамвае?

      – Нет, в такси.

      – Где ты сейчас?

      – Уже на Вашингтон-стрит. Сейчас