Русские сумерки. Олег Кулагин

сложнее прятаться в мутной пелене. А Тропа скоро опять будет как на ладони… И тогда никто нас не остановит!

      Я нервно озираюсь.

      Точно. Вот уже видать ещё одного из этой банды – того, что зашёл с тыла. Стоит в полный рост. Автомат болтается на плече, руки скрещены на груди…

      Третий «чёрный» невозмутимо достал сигаретку, прикуривает…

      Они что, все обколотые?!

      Или не считают трикстеров за людей?!

      – Их… только трое? – ошеломлённо бормочет Фома.

      Туман уже отступил, обнажая голый, перекопанный червями пустырь. Куски асфальта, почерневшие, высохшие стволы деревьев… Здесь просто негде спрятаться!

      Я растерянно моргаю.

      Трое против одиннадцати. Не считая меня…

      Это же смешно.

      Почему хмурится отец? Отчего такие напряжённые лица у остальных ловкачей?

      Тишина повисает в воздухе. Звенящая, долгая – целых две секунды…

      Улыбка Петровича становится ослепительной:

      – А если мы не сможем принять ваши условия?

      – Тогда зачем вы нам нужны? – подмигивает бритоголовый. И делает шаг вперёд.

      Вроде ничего опасного – словно хочет ближе посмотреть в глаза Петровичу.

      Но автоматы и обрезы трикстеров вздрагивают, раскалывая воздух. Вразнобой грохочут выстрелы. И пули пронзают пустоту, вышибая фонтанчики земли…

      Ведь «чёрного» уже нет – там, где он был мгновение назад!

      Да и остальные – исчезли!

      Ловкачи поднимают головы.

      – Что за?.. – выдавливает Фома.

      И падает с перерезанной глоткой.

      Смутные тени мелькают над нами, и окровавленные люди, один за другим, валятся на землю.

      Всё нереально, будто в кошмаре. Выстрелы, крики, хрип умирающих…

      Я цепенею.

      Кто-то из трикстеров жмёт спуск, посылая длинную очередь. И наповал бьёт двоих наших. А призрачных, будто размазанных по воздуху убийц ничто не может остановить!

      Неясный силуэт – надо мной! Я успеваю его даже не заметить – ощутить.

      В этот миг где-то у самого уха оглушительно хлопает «грач». Раз, другой…

      И смазанная тень вдруг обретает плоть. Бритоголовый в чёрной форме кренится, едва меня не придавливая. Перед моими глазами – его искажённое безмерным удивлением лицо.

      Отец отпихивает тело. Хватает меня за руку и бросается к темнеющему в дымке силуэту дома. Мы мчимся без оглядки – пусть в сторону от Тропы, но мы вырвались!

      Спасительная пелена…

      Кто-то ещё бежит рядом… Петрович! И вместе с нами – трое уцелевших.

      Развалины хмуро глядят выбитыми окнами…

      Почему никто не стреляет нам вслед? Или знают, что теперь нам не выбраться?

      Марево дробилок…

      Мы огибаем его, вжимаясь в глухую стену супермаркета…

      Двор, заросший чёртовой травой. Почти чувствуем её смертельно ласковые касания – справа и слева. А впереди – нет просвета! Кажется, идём навстречу гибели…

      Но трава остаётся за спиной.

      Петрович безошибочно находит путь. Угадывает по