Русские сумерки. Олег Кулагин

не укроется внутри!

      Хотите жить – платите. Или сдавайте товар нашим закупщикам за половину реальной цены.

      Гады!

      Слыхал я, как нынче делается в Москве…

      Сердито шмыгнул носом. Жаль, что мне пока не доверяют оружие.

      Какой смысл отступать?

      Наверняка чужаки рассчитывали выловить трикстеров отдельными группками. Но Белик успел всех предупредить. Мы объединились. И фиг они теперь с нами справятся!

      В конце концов, мы не бараны, а ловкачи!

      Хмурый Петрович идёт ведущим в колонне. Я осторожно догоняю его и трогаю за рукав. Надо ж хоть что-то выяснить – например, сколько врагов нам противостоит?

      Петрович не даёт мне сказать.

      Молча кладет ладонь на плечо, отталкивает куда-то себе за спину…

      – Ложись! – сердито шепчет отец.

      И я вдруг замечаю, что остальные трикстеры уже попадали прямо в пыль, на изрытую огненным червяком землю. Укрывшись за вздыбленными кусками асфальта, целятся из разнокалиберных стволов куда-то в дымку…

      И, падая рядом, я наконец угадываю там, в мареве, человеческий силуэт.

      Сердце колотится – будто предчувствуя вырастающие рядом десятки вооружённых фигур…

      Но секунды тянутся, и ничего не происходит.

      Лишь незнакомец делает шаг навстречу. А Петрович – шаг вперёд. Он – единственный из наших, кто даже не пригнулся. Разве что положил палец на спусковой крючок «АКМа».

      У незнакомца ствол и вовсе болтается за спиной. Да и в фигуре его нет ничего угрожающего.

      «Он что, один? Один!»

      Ещё шаг в нашу сторону…

      Теперь я хорошо могу его разглядеть. Мужик лет сорока с наголо обритой головой. Чёрные форменные куртка и штаны – без эмблем и знаков различия, чёрные берцы[2]. Оружие? Ага, да ведь у него «Бизон» со шнековым магазином! Раньше я видел такой только на фотках. Шестьдесят восемь патронов!

      – Ближе не подходи, – сухо советует Петрович.

      «Чёрный» улыбается. У него самое обычное лицо – разве что немного бледное. А ещё улыбка – странная. Слишком безмятежная для человека, в которого целится десяток стволов.

      – Тесное место Зона. Даже вдвоём не разойтись!

      – А ты ищи другую дорогу! – хмурится наш «бригадир».

      – Не выйдет, – вздыхает «чёрный». – Одну Тропу топчем…

      – Это не твоя Тропа.

      – Теперь моя.

      – Вот гнида! – едва слышно бормочет Фома.

      Но никто из трикстеров не вмешивается в разговор.

      Петрович качает головой:

      – Зря вы ушли в «беспредел». Тот, кто убивает за периметром, – сам долго не живёт. Есть такая примета…

      – К чему эти уголовные суеверия? – скалится «чёрный». – В бизнесе главное не приметы. Главное – знать, чего хочешь.

      – И чего ж вы хотите?

      – Тебе известно. И Белику – тоже было известно…

      – Сволочь! – взрывается один из наших. – Хрена тебе обломится!

      Незнакомец равнодушно пожимает плечами:

      – Увидим. А пока предлагаю

2

Б е р ц ы – ботинки с толстыми подошвами и высокими шнурованными голенищами.