Русские сумерки. Олег Кулагин

дергаюсь, отчаянно пытаясь вырваться.

      Но меня не отпускает. Плотным коконом оплетает руку. Я чувствую, как кисть начинает неметь – будто вместе с «паутиной» холод поднимается вверх, к плечу…

      Наверное, надо звать на помощь.

      Но я не могу. Мне стыдно, невыносимо стыдно перед отцом…

      «Так глупо!»

      А нити понемногу сокращаются, затягивая меня в тёмный угол между стеной и железным шкафчиком. Там – что-то серое, скрюченное… Кажется, человеческие останки.

      Разлепляю губы, пытаясь крикнуть. Но вместо этого из груди вырывается сиплый шёпот.

      Чернота перед глазами… Голова кружится. Я ещё упираюсь подошвами, но странная слабость разливается по телу. Единственное, что выходит, – нащупать свободной рукой самодельную зажигалку в левом кармане куртки.

      За миг до того, как потерять сознание, я щелкаю неподатливым колёсиком. Длинный язык пламени вырывается из латунного цилиндра – прямо в сторону оплетающей меня «паутины».

      Шипение, свист…

      Съёживающиеся нити.

      Острая боль в руке.

      От неё в голове проясняется. Я вдруг чувствую, что хватка «паутины» слабеет.

      Бешено, из последних сил, дергаюсь к выходу. И, освободившись, падаю прямо к ногам отца.

      Он помогает мне подняться. Выталкивает из гаража и внимательно осматривает:

      – Цел?

      Бестолково киваю, что-то бормочу. Я жду чего угодно – ругани, затрещин. И пусть он никогда не тронул меня пальцем – в эту минуту ясно, что иного я не заслужил…

      Стою, потупившись.

      Отец тяжело вздыхает. И ничего не говорит. Не упрекает меня ни единым словом.

      Отворачивается и смотрит в гараж – туда, где вокруг сиденья скутера беспокойными отростками шевелится «паутина».

      – Зажигалка – это правильно. А всё остальное – нет.

      – Я не думал…

      – Я тоже хорош, – хмурится отец и глухо добавляет: – Завтра же везу тебя к тётке в Вологду.

      – Это на фига? – удивляюсь я.

      – Поживешь у неё. Годик-другой.

      – Я не хочу в Вологду. Там и жрать-то нечего…

      – Зато от Зон подальше!

      Повисает молчание.

      Я прекрасно понимаю – сейчас бессмысленно спорить. И всё-таки набираюсь наглости:

      – Ты ведь сам говорил – надо замечать новое. Тогда есть шанс узнать что-то интересное!

      – Ага, – саркастично кивает отец. – Именно поэтому ты заметил новенький скутер. Совсем как у Мишки, да?

      Виновато пожимаю плечами:

      – Ну… я хотел проверить…

      – Проверил?

      Отец делает шаг в гараж и поднимает монтировку. Зачем она ему? Какая ценность в тронутом ржавчиной куске металла?

      Уточнить я не успеваю. Потому что отец делает ещё шаг и бьёт тяжёлой монтировкой по зеркалу скутера. Брызгами летит стекло.

      – Не надо!

      Это неправильно! Всё равно что резать картину в музее. Разве машина виновата?!

      – Смотри, – хватаю его за плечо, – там… что-то есть…

      Конечно, ничего там особенного – какие-то блёстки под