Альманах «Крылья». Взмах одиннадцатый. Коллектив авторов

в засаду, был подорван на мине и расстрелян командир бригады «Призрак» Алексей Мозговой. В зону обстрела по трагической случайности попала гражданская машина. Все мертвы: папа, мама и нерождённый человечек, который погиб за день до рождения и погребён через день после того, как должен был родиться.

      Я не смог в этом мире безумном и вечном явиться.

      Я понять не успел: этот мир так хорош или плох.

      Мне никто не сказал, что случайность когда-то случится.

      По каким неотложным делам отлучиться мог Бог?

      Ничего не сумел: так мгновения вечности быстры.

      Парень-снайпер успел навести на меня свой прицел,

      Но ещё не успел наиграться во взрослые игры.

      Он в засаде в кустах при дороге и ловок, и смел.

      Парень-снайпер постарше меня лет, пожалуй, на тридцать

      Будет жить дальше-дольше. Наверное, счастливо жить.

      Я ему, может быть, или, может не быть, буду сниться —

      Нерождённый. Убитый. И не перешедший межи.

      Моя кровь вытекала не в травы, не в пыль и не в землю.

      Моя кровь потекла в материнскую тёплую плоть.

      Но успел осознать, эту истину еле приемля:

      Легковесною пулей легко нас двоих проколоть.

      Защити, сохрани меня, мамочка, тонкостью кожи,

      Белоснежной рукой пулю-смерть от меня отведи.

      Ты ведь мама моя, ты ведь многое-многое сможешь,

      Если сделаешь главное – сможешь меня ты родить.

      В пограничье миров между тьмой не рожденья и светом

      Обретения жизни застыл и остался навек

      Не дошедший до вас и погибший за день до рожденья.

      Неуспевший. Неставший. Но всё же уже человек.

      Денис Балин

      Поэт, блогер, публицист. Родился в 1988 году. Живёт в поселке Мга, Ленинградская область России. Основатель Литературного объединения «Мгинские мосты». Широко публиковался в периодике. Лауреат премии «Молодой Петербург» (2015).

      Вираж

      Осталось только радоваться лету,

      огню звезды и пенью разных птиц,

      пока по кругу кружится планета,

      согретая лучами добрых лиц.

      Родной земли берёзовые дали.

      Течёт родник, умоюсь и напьюсь.

      Эй! Кто там? Пётр или Сталин

      штурвал трясет подлодки «Русь»?

      Так душно мне. Не буду спать в квартире,

      а завернусь в росистую траву.

      Лети душа, лети на все четыре.

      Трясись штурвал, я как-то проживу.

      Искрит грозой, а может, в синем цвете,

      горит рассвет или закат погас,

      лишь я прошу над миром Божьим этим —

      свети звезда для каждого из нас.

      «Я выпью берёзовый сок глоток за глотком…»

      Я выпью берёзовый сок глоток за глотком,

      прищурюсь в лучах своим глазом-японцем.

      Наступит весна на меня и раздавит жуком,

      согреет пятно моей жизни горячее солнце.

      Как это прекрасно: зеленой травы густота.

      Хочу стать свободным, таким же, как русское поле,

      а лучше, бескрайним, что синяя эта вода

      на небе бездонном. На небе похожем, на море.

      Сегодня весна меняется