Мои аллюзии. Дарина Грандж

по-прежнему валяется на полу, и через час мучений, терзаний и споров с собой, хватаю её и несу в ванную, чтобы отмыть. Не могу иначе. На изделии нет никаких потёртостей или других изъянов, грязь не впечатана. Складывается впечатление, будто бы он просто отшвырнул её в сторону, чтобы не мешала в потасовке. С кожи всё легко отмываться простой водой.

      Вещь пахнет им. Этот аромат опять трудно описать словами, но чувствовать его – это истинное блаженство. И дело даже не в том, какой этот запах, дело в том, чей он. Раньше никогда так не залипала на запахи парней. Могла оценить приятное сочетание чистого белья и геля для душа, но чтобы вот так кайфовать от запаха, который не имеет никакого отношения ни к парфюму, ни к гелю, ни вообще к чему-то такому синтетическому – для меня нонсенс. В этом запахе живое. Мне будет трудно расстаться с этой курткой.

      Я безоговорочно зла на парня и бесконечно тоскую по нему. Неужели я и правда так открыто его желаю?

      Утром меня будит стук в дверь, потираю глаза и откладываю в сторону куртку, с которой в обнимку заснула. Прежде чем открыть дверь, спрашиваю:

      – Что нужно?

      Предполагаю, он успел остыть, но лучше не открывать ему. Сначала его неплохо было бы засунуть в смирительную рубашку!

      – Доставка. – Слышу женской голос. Открываю дверь. На пороге стоит полная афроамериканская женщина с огроменным букетом максимально идеальных в моём понимании роз. Чёрно-серо-белых роз!

      – Это Вам. Распишитесь. – Протягивает мне планшет, и я на автопилоте ставлю подпись стилусом.

      – Точно мне? – Хотя из-за оттенка цветов сомнений почти не остаётся…

      – 507? – Обе смотрим на значок у двери. – Значит, да. В цветах записка. – Она передаёт мне букет. Тяжеленный. Пахнет свежестью и чистотой.

      Женщина уходит, я же продолжаю стоять в замешательстве. Вернувшись в номер, ставлю букет на серый ворсистый пол. Впервые в жизни получаю букет в любимой гамме. Поразительно… Фантастика! Как он только узнал? Нахожу карточку с отпечатанной серой голубкой. С обратной стороны карточки читаю отрывок стихотворения, написанного мелким острым неразборчивым почерком:

      "I'm strong on the surface, not all the way through I've never been perfect but neither have you so if you're asking me, I want you to know when my time comes forget the wrong that I've done help me leave behind some reasons to be missed don't resent me and when you're feeling empty keep me in your memory leave out all the rest". (Я силен внешне, но не до конца, я никогда не был идеален, но и ты тоже, так что, если ты спрашиваешь меня, я хочу, чтобы ты знала: когда придет мое время, забудь о том, что я сделал плохого, помоги мне оставить позади некоторые причины, по которым меня будет не хватать, не обижайся на меня, и когда ты чувствуешь пустоту, сохрани меня в своей памяти, забудь обо всем остальном. )

      P.S. Sorry… (Извини…).

      Перечитываю раз десять, вертя карточку в руках, вспоминая, почему мне знакомо это стихотворение. К тому моменту, когда до меня доходит, что это композиция Linkin Park – Leave Out All The Rest, понимаю, что прощать мне его не придётся, поскольку к утру, как ни странно, у меня нет никакой злобы или обиды, только желание его увидеть