Маленький секрет хорошей девочки. Алёна Черничная

в моторе.

      – Андрей, что ты делаешь? – непонимающе хриплю и в ужасе смотрю на рывками качающуюся вправо стрелку спидометра.

      80 км/ч.

      – Мы просто катаемся, детка, – он омерзительно смеётся, а спорткар, зарычав, резко дёргается вперёд.

      100 км/ч.

      Холод затапливает моё нутро, а меня саму припечатывает спиной к сиденью. И желудок липнет к позвоночнику. Я даже перестаю чувствовать, как горит моя щека от пощёчины Андрея. Ползущий страх сильнее любой боли…

      В лобовое вижу, как пунктирная разметка на проспекте становится сплошной. Она белой линией уходит под капот. Андрей ведёт машину ровно посредине двух пустынных полос: его и встречной.

      – Вернись. Прекрати. – Стараюсь держать своё самообладание в руках.

      Не выдать панику, что капля за каплей впрыскивается мне в кровь.

      – Поедем, красотка, кататься… – фальшиво распевает Никольский.

      Ему смешно. Он просто заливается от хохота…

      – Андрей, – повышаю голос, цепляясь пальцами правой руки за ручку двери, а левой вонзаюсь в кожаное кресло под собой. – Остановись. Я прошу тебя.

      Но «мерседес» совершает ещё один ускоренный рывок вперёд.

      110 км/ч. Воздух в моих лёгких становится стекловатой. Колется до острой боли в груди. Мимо тусклыми линиями пролетают фонари, стоящие вдоль дороги, и спящие многоэтажки. Я столько раз сидела на этом месте, когда Андрей участвовал в уличных гонках. И никогда не испытывала и искры паники. Мы катались и на больших скоростях. Никольский, как водитель, был просто монолитом сосредоточенности и уверенности. Но только не сейчас…

      Андрей неестественно вальяжно развалился за рулем и едва цепляется за него всего одной ладонью. Я чувствую, что машина всё сильнее виляет по дороге.

      – Что ты творишь? – мой голос срывается в испуганный хрип. – Остановись. Скорость сбавь. Ты же выпивший. Разбиться хочешь?

      – Страшно? – скалится Никольский.

      Запрокидывает голову и ведёт плечами и шеей, разминая её. В полумраке его голос и его ухмылка делают мой страх адским.

      – Андрей, чего ты сейчас хочешь добиться? Я вышла к тебе, чтобы разойтись мирно. Пожалей, пожалуйста, если не меня, то ребёнка.

      – Да не нужен мне этот ребёнок! – Его ладонь с размаху ударяет по рулю, а машина делает зигзаг посередине разметки. – Не! Ну! Жен!

      Успеваю выставить руки вперёд и не вписаться грудью в панель над бардачком, а из лёгких вырывается возглас. Я ведь даже не успела пристегнуться. Облизываю сухие губы и боюсь взглянуть на дорогу. Всё, что я могу, – это молиться, чтобы встречная полоса оставалась пустой вечно.

      – Хорошо, я согласна и ни на что претендовать не собираюсь, – пытаюсь быть убедительной. Говорю чётко и спокойно.

      Понимаю: если я хочу выбраться отсюда, то должна заставить Никольского остановиться любой ценой. Любыми уговорами и обещаниями. Даже если он высадит меня прямо здесь и сейчас: на дороге, посреди ночи, на незнакомой улице. Хочу оказаться где угодно, только не в машине с пьяным