FitShop. Dominik Rüchardt

unter ihren Reifen zur Seite, Wind flog durch ihr wuschiges blondes Haar und ihre dünne Kleidung, der Fahrtwind modellierte ihre Figur die immer noch ansehnlich war: der, wie sie es nannte, lebensfrohe Bauch unterstrich nur die weibliche Selbstverständlichkeit, nach der sich immer noch jede Menge Männer umdrehten, wenn auch nicht gerade die jüngsten. Der Blick auf die glitzernde Donau unten am Hang, die endlose Ebene dahinter, München ahnend, weit weg - die Weite, die so sehr im Widerspruch stand zu den Gartenzäunen und Hecken, sie berauschte sie jedes Mal aufs Neue. Filigran nahm sie die Kurven, immer knapp vor der Grenze der Angst, so war es am schönsten.

      Erst als sie nach unten ins Zentrum von Fall kam und auf Autos achten musste, tauchte sie wieder auf – verwandelt - nun war sie Polizistin im Dienst. Chefin des Reviers von Fall an der Donau, das kleinste Revier der Region zwischen Dingolfing und Passau.

      Sie sperrte ihr Rad an ein Halteverbotsschild vor dem Präsidium, lief kurz hinein und holte den Schlüssel für den Wagen. Die Wache war leer, ihr Polizeibetrieb bestand nur aus drei Personen.

      Ohne Blaulicht fuhr sie zum Tatort, wenn man das so nennen konnte. Die Fenster offen, neben der Autobahn entlang, bis zur Abbiege, dann die Serpentinen hinunter zum Fluss. Im Kopf bildete sich bereits eine Ahnung, was hier geschehen war.

      Die Tat

      Draußen an den Uferhängen der Donau drückte warme Sommerluft durch das Fenster des alten Alfas, der die abgelegene Uferstraße herunter zu Anton Vogels Werkstatt kurvte. Doch dessen Laune glich dem Geräusch, das aus den Tiefen des Motors kam. Ungut. Das lange Fahren mit gepanschtem Sprit hatte dem Wagen nicht gut getan. Eigentlich ein Grund zur Freude, war es doch Teil zwei des bewährten Geschäftsmodelles von Anton Vogel: Motorsanierung. Nach spätestens 20.000 Kilometern war es so weit. Die Motoren mussten ausgetauscht werden. Den Kunden verriet er das nicht. Er baute alte Motoren aus Schrottautos ein, die allemal besser waren als die heruntergerittenen Aggregate der Originale. Hier fuhren alle die gleichen Standardautos, da ging das ohne Probleme. Er wurde gefeiert als der Mann mit den goldenen Händen, wobei die mehr die Farbe von Altöl angenommen hatten. Das Geschäft lief dabei wie geschmiert. Der gepanschte Sprit war kaum billiger als der echte, aber die gesparte Steuer, die machte es aus. An den Reparaturen verdiente er weniger, wenn er die Arbeitszeit mitrechnete, aber es machte ihm Spaß. Unter dem Auto liegen, da war die Welt noch in Ordnung. Keine nervenden Frauen, kein Papierkram, nur er und die Maschine. So einfach konnte Glück sein.

      Zwei Probleme hatte er allerdings.

      Irgendjemand wusste etwas. Er wurde erpresst. Seit vielen Monaten. Monatlich 700 Euro auf ein Nummernkonto in den Bahamas, das war seine Ersatzsteuer. Keine Riesensumme, aber groß genug, dass er mit dem Geschäft gar nicht aufhören konnte.

      Und das Auto, das er jetzt fuhr. Ein Alfa Spider. Wunderschönes Auto, Jahrgang 1980 – zugelassen in Tschechien. Der Ersatzmotor hatte ein Vermögen gekostet. Mehdi, sein Gehilfe hatte ihn mühsam in Italien besorgt und er konnte nicht einmal das Geld in Rechnung stellen. Ausgerechnet für diese Kiste hatte er sich zu einem Betreibermodell breitschlagen lassen. Er war verantwortlich, dass die Karre lief. Kein Mensch wusste, wem sie gehörte, aber es gab wichtige Menschen, die sie gerne fuhren, ohne damit in Verbindung gebracht zu werden. Hätte Mehdi ihn wenigstens nicht mit dem eigenen Sprit getankt. Er fluchte wieder, aber Mehdi war sonst ein zuverlässiger Mitarbeiter, wie man sie in seiner Art Geschäft selten fand. Es war schon schwierig gewesen, ihm das Lügen beizubringen, beispielsweise, dass er den Alfa hier nicht kannte.

      Mehdi war vor Jahren nach Fall gekommen, als einer der ersten Flüchtlinge, noch bevor sich alle darüber aufregten. Mehdi konnte kein Deutsch, aber Autos reparieren. Einer, der nicht im Ort vernetzt ist und die Sprache nicht so gut beherrscht war für Vogel genau der richtige. Doch Mehdi hatte schnell gelernt und bemerkt, dass er genauso tickte, wie die Menschen von Fall. Eine undurchschaubare Mischung von Provinz und Weltoffenheit, von Ehrlichkeit und Schlitzohrigkeit. Dabei im Kern grundanständig, pragmatisch gläubig und ordnungsliebend, was in der Praxis aber stets aufs Neue schwerfiel. Dass sein Gott anders hieß, war schon bald niemandem mehr aufgefallen. Jetzt ließ er Mehdi mehr und mehr Aufgaben übernehmen und begann langsam, Blut zu lecken am Erfolg als Chef. Da traf ihn der Rückschlag mit dem Alfa umso härter. Sein Geschäftsmodell lief nicht rund, genauso wie der Motor.

      Der Motorklang bohrte wie ein rostiger Nagel in seiner Stimmung und ebenso genervt wir routiniert kurvte er die Serpentinen herunter zum Fluss, wo seine Werkstatt lag. Abgelegen unter einer Autobahnbrücke, flussabwärts von Fall, weit weg von neugierigen Blicken.

      Die letzte Kurve tauchte vor ihm auf, das Lederlenkrad fuhr elegant durch die Hände, ein beherzter Griff, Lenkung herumreißen, bremsen, er hatte das mit hunderten Autos tausend Mal gemacht.

      Diesmal kam es anders.

      Die Bremse trat ins Leere, das Lenkrad riss sich mit einem Schlag aus seinen Händen, das Auto lenkte nicht um die Kurve – ehe er sich versah, war er über die Böschung hinaus, Büsche krachten, das Auto kippte, die Welt drehte sich, einmal, noch einmal, es krachte. Er schlug auf den Türholm auf, gleich darauf riss es ihn zurück, ein Schmerz ging durch den Nacken, dann war es ganz kurz still doch sofort danach war da schon das Wasser.

      Mit einem Schlag schlug er auf. Er riss ihn zur Seite. Wasser strömte durch das offene Fenster, es gluckerte, rauschte, es war kalt, das Auto wirbelte dahin in wütenden Stromschnellen.

      Er sank. Die Türe. Er musste raus. Die Türe klemmte. Er drückte und riss an der Türe, mehr Wasser drang ein, schnell, er war gefangen. Er ruderte mit den Armen, verstrickte sich im Gurt, schnappte nach Luft, er zitterte. Das Wasser schlug über ihm zusammen und gluckernde Wellen rollten in seine aufgerissenen Augen.

      Es wurde still. Alles um ihn war Wasser. Es war in ihm, er schluckte, atmete es ein, es drückte in seinen Lungen, es tat weh, als es ihn füllte, er hustete und atmete wieder Wasser ein, es ging schwer, drückte, verlangsamte alles. Noch sah er das grüne Leuchten des Tageslichtes, verzerrt durch die Wellen nicht weit über ihm, dann verschwand auch das.

      Donau

      Unten zogen sie gerade das Auto aus dem Wasser. Mit Hilfe eines Abschleppwagens. Ein weißer alter Flitzer, wie sie erkannte. Neugierig sah Greta Shetter aus dem Fenster, um mehr zu erkennen, doch im letzten Moment sah sie vor sich Leute. Sie bremste abrupt und konzentrierte sich noch einmal aufs Fahren, parkte dann schnell und schlampig und sprang aus dem Auto.

      Um den Abschlepper standen Storm und Drang. Ihr Streifenpärchen, wie sie sie nannte. Frank Storm, hochgewachsen und ungelenk, und Susanne Drang, ein dunkelhaariges, gewissenhaftes Mädchen mit einer sportlichen Figur. Konzentriert dirigierten sie den Abschlepper. Den bediente ein junger südländischer Typ, den sie nicht kannte. Dann entdeckte sie im Wasser einen Taucher. ‚Aha, deshalb wussten sie schon von dem Toten‘, schaltet ihr Hirn, hinter der Szene erkannte sie nun auch das Boot der Wasserwacht.

      „Halt!“ rief Drang, gerade als Greta neben sie trat und sofort schob der Südländer einen Hebel nach oben. Das weiße Auto hing halb in der Luft, halb an der Böschung, gerade so, dass das Wasser ablief und sie hineinsehen konnten.

      Vorsichtig lief Drang zum Auto, doch sie war zu klein um richtig in das offene Fenster zu sehen. Storm schob sich daneben, einen guten Kopf größer und beugte sich über den Fluss. Amüsiert beobachtete Greta die beiden, bis sie sich entsann, wo sie hier war.

      „Ein Toter, wie erwartet“, meinte Storm mit einem Nicken, dann bemerkte er, wie ihm das Wasser über die Füße lief und sprang zurück. „Kannst weiter ziehen“ meinte er zu dem jungen Mann am Schlepper.

      Der zog vorsichtig an seinem Hebel und das Auto bewegte sich weiter über die Böschung. Am Fluss stampfte ein Frachtschiff der Strömung entgegen, wenig später schlugen die Wellen klatschend unter ihnen an.

      Jetzt konnte man die Vorderseite sehen. Ein Alfa Spider, mit tschechischer Zulassung. Greta glaubte, das Auto schon gelegentlich gesehen zu haben, aber eigentlich kannte