Das Geheimnis der Baumeisterin. Petra Block

Gallus Sympathicus - Der Erzähler

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      November 1248 – Agnes

      Schreie gellten durch die kalte Nacht.

      Eine junge Frau wand sich in Schmerzen auf ihrem armseligen Lager. Die Pflegerin neben ihr konnte nichts weiter tun, als hin und wieder mit einem Lappen über die Stirn der werdenden Mutter zu wischen.

      Kinderkriegen war keine große Sache, jedes Mädchen wurde einmal Mutter, das gehörte zum Lauf des Lebens. Diese hier litt allerdings zweifellos mehr, als alle anderen, die sie bisher bei der Geburt begleitet hatte. Seit Stunden schien sie kein Stück voran zu kommen. Krämpfe schüttelten das junge Ding, und wie im Fieberwahn rief sie immer wieder nach der Mutter Maria. Ob die Angerufene aber helfen würde?

      Hierher an den Stadtrand, in das Siechen- und Leprahaus, hatte sich Agnes in der Stunde ihrer Niederkunft geflüchtet. Nun lag sie ein wenig abgeschirmt von den Alten und Siechen auf dem feuchten Laken im Stroh und versuchte ein Kind durch die Geburtswege ihres zarten Körpers zu pressen.

      Viel zu früh wollte es kommen, schon die Schwangerschaft bereitete ihr große Probleme. In ihrer Unerfahrenheit schob sie es auf den Zorn Gottes. Unverheiratet hatte sie das Kind durch eine Liebschaft empfangen. Von ihrer Familie war sie davongejagt worden. Vermögen besaß sie nicht, ihr weniges Geld reichte gerade, damit sie in diesem Wismarer Aussätzigenhospital unterschlüpfen konnte. Für eine Hebamme war nichts mehr übrig.

      Hin und wieder reichte ihr die Pflegerin einen Schluck Wasser, zwischen zwei Wehen blieb gerade soviel Zeit dafür.

      Um ihr Strohlager herum waren große Tücher aufgehängt, nicht jeder der neugierigen Hospitalinsassen sollte einen Blick auf sie werfen können. Weil aber durch die schwere Geburt in dieser Nacht niemand zur Ruhe kam, schlich immer mal wieder eine der alten Frauen herbei und lugte durch einen Spalt. Sich bekreuzigend und Gebete murmelnd verschwanden sie aber gleich wieder. Sie waren sicher, dieses Mädchen musste leiden, es hatte die Frucht in Sünde empfangen, so etwas duldete der sonst so barmherzige Herrgott nicht.

      Agnes wurde immer schwächer. Die Novembernacht ging langsam in einen grauen Tag über, als sich das Mädchen ein letztes Mal aufbäumte und sie ein winziges Kind gebar. Hastig griff die Pflegerin danach. Es lebte. Feingliedrig zwar, mit einem Stimmchen wie ein Vögelchen, aber es strampelte und atmete von allein. Schnell trocknete sie es ab und legte es neben seine Mutter. „Dein Kind ist wohlauf“, sagte sie. Agnes lupfte ein wenig das Tuch, in das es gewickelt war. „Wie schön“, antwortete sie, „es ist ein Mädchen.“ „Ja“, murmelte die Frau bedenklich, „und es ist rothaarig.“ Der völlig erschöpften Mutter stahl sich trotzdem ein kleines Lächeln ins Gesicht. Ihre Liebe war Fleisch geworden.

      Plötzlich zuckte sie zusammen. Sie richtete sich halbwegs auf, warf den Kopf nach hinten und schrie schlimmer, als sie es während der gesamten Geburt getan hatte. Sie zuckte und wand sich, sodass die unerfahrene Pflegerin zwar schnell noch nach dem kleinen Mädchen schnappte, dann aber panisch davonrannte. Sie kam gerade in dem Moment mit einer weiteren Schwester des Pflegepersonals zurück, als Agnes das Bewusstsein verlor.

      Die Schwester scheuchte alle Gaffer fort und beugte sich über die junge Mutter. Sie hob das dünne Laken an, mit dem diese bedeckt war und erwartete die Nachgeburt zu sehen. Tatsächlich aber war zwischen Agnes Beinen der Teufel erschienen.

      November 1248 - Johann Rikeland

      Ratsherr Johan Rikeland schaute unwirsch von seinem Teller auf. Warum störte man ihn gerade jetzt? Hatte das nicht Zeit bis nach dem Essen? Verärgert winkte er der Magd. Ausgerechnet Hegemann kam um die Mittagszeit zu ihm? Hatte der nicht selber bei Tische zu sein? Oder gab es heute für ihn nichts zu essen? Nun musste er doch schmunzeln. Hegemann hatte eine zänkische Alte zu Hause, und wenn die in Rage kam, dann blieb meistens die Küche kalt und er ließ sich im Wirtshaus oder bei Freunden beköstigen. War es also wieder einmal soweit?

      Rikeland erhob sich um ihn zu begrüßen. „Gott sei mit Dir, Arnhold, und vor allem mit der Furie, die sich Dein Weib schimpft.“

      „Du hast gut reden Johan, seit Jahren lebst Du mit Deinem Sohn allein und brauchst Dich um die Frauenzimmer nicht zu scheren.“ Hegemann warf dem Hausmädchen seinen Umhang zu. „Nun, ich wäre ein glücklicher Mann, wenn meine Barbara noch leben würde. Sie war immer sanftmütig und milde gestimmt.“ „Gemach, gemach, ich wollte Dir nicht zu nahe treten, ich weiß wie sehr Du sie vermisst. Mein Kommen hat auch nicht den Zweck, mir bei Dir den Bauch voll zu schlagen. Ein Anliegen von außerordentlicher Wichtigkeit führt mich zu Dir.“

      Rikeland ließ trotzdem einen zweiten Teller bringen, und sein Freund und Geschäftspartner strafte augenblicklich seiner Aussage Lügen. Er griff nach dem größten Stück Fleisch und schlug sofort seine kräftigen Zähne hinein. Rikeland lachte. „Du könntest einen ganzen Hammel verschlingen, Arnhold, und das ohne auch nur ein Messer in die Hand zu nehmen. Woher hast Du nur dieses Gebiss? Unter Deinen Vorfahren muss ein Wolf gewesen sein. Ich wünschte ich hätte auch solche Zähne.“

      „Das wünschte ich auch, dann könntest Du diese öfter einmal in den Versammlungen Eures Stadtrates zeigen.“ Zwischen den einzelnen Bissen holte Hegemann immer wieder tief Luft und empörte sich heftig. „Du bezeichnest Dich als meinen Freund, aber wenn es darauf ankommt, dann lässt Du mich im Ungewissen. Mir ist etwas zu Ohren gekommen, das Du mir erklären musst. Der Rat soll die Auflösung des Hospitals von Sankt Jürgen besprochen haben? Wie geht das an? Ihr werdet mich ruinieren. Seit Jahren spende ich regelmäßig 60 Scheffel Getreide und nach jedem Braugang ein Fass Bier für die Bedürftigen. Ich bin Pfründner, das weißt Du genau. Schon meine Eltern hatten sich in Sankt Jürgen eingekauft, und auch ich gedenke mich im Alter dort versorgen zu lassen. Sogar testamentarisch habe ich das geregelt. Mein Seelenheil und das meiner Familie ist mir einiges wert.“

      Noch immer riss er an dem Fleischbrocken, als gelte es das Tier im Nachhinein noch einmal tot zu beißen.

      „Ruhig, lieber Freund.“ Rikeland versuchte besänftigend auf ihn einzureden. „Da wurde Dir nur die Hälfte erzählt. So kommt es, wenn man Neuigkeiten aus zweiter Hand vernimmt. Ein Ratsmitglied kann es Dir nicht zugetragen haben, sonst wüsstest Du die ganze Geschichte.“

      „Drum frage ich Dich, was ist dran an dieser Sache?“

      „Im Grunde, und das weißt Du auch, sind die Sitzungen des Rates nicht öffentlich. Wer immer Dir etwas daraus berichtet hat, der durfte es nicht. Auch ich würde unrechtmäßig handeln.“

      „Red nicht herum.“ Arnhold Hegemann wurde unwirsch. „Noch nie habe ich Dich um solcherlei gebeten. Hier steht aber meine Zukunft, die meiner Familie und ein beträchtlicher Teil meines Vermögens auf dem Spiel. Bist Du mein wahrer Freund? Dann sprich.“

      „Na gut, ich weiß Du wirst mich nicht anschwärzen“, Rikeland rief die Magd und bat um einen frischen Krug Bier für beide, dann hub er an zu sprechen.

      „Wismar hat sich in den letzten Jahren prächtig entwickelt. Du selbst weißt, wie gut Deine Geschäftsbeziehungen laufen. Die lübischen Händler reißen Dir das Bier fast aus den Händen, und nicht nur die, ich hörte Du hast feste Abnehmer in Köln und liebäugelst sogar mit dem Osten. So geht es vielen hier, die Geschäfte laufen mehr als gut, der Markt quillt über von heimischen Produkten. Im Hafen liegen Schiffe aus fremden Ländern und Kaufleute bieten Waren feil, die ich noch nie gesehen habe. Kurzum, unsere Stadt wächst. Aus diesem Grund erwägt der Rat eine Stadterweiterung. Wir gedenken sie nach Südwesten hin auszudehnen.“

      „Also, doch“, erboste sich Hegemann, „die Stadt soll wachsen und das Aussätzigenhospital muss weichen, oder habt Ihr etwa beschlossen, dass es künftig innerhalb der Stadt bleiben darf?“

      „Nun, zu Deiner Beruhigung, das Hospital wird verlegt. Westlich von Wismar, am Handelsweg nach Lübeck gibt es Ländereien,