Миллион алых роз. Виктор Георгиевич Рымарев

как же вы?

      Она вздохнула в ответ.

      – Поня-ятно, – протянул он, не придумав ничего умнее.

      И каждый пошёл своей дорогой.

      На другой день он вновь оказался там. В то же самое время.

      Постоял возле старой липы, выкурил две сигареты и ушёл, насвистывая «марш артиллеристов».

      На третий день повторилось всё, включая марш.

      На четвёртый.

      На пятый.

      Зачем он ходил туда?

      У него чудесная жена: красивая, добрая, умная, чуткая, внимательная, заботливая. Он её любит и уважает.

      Прекрасные дети, без которых он не мыслит дальнейшего существования.

      В чём дело? Что ему надо?

      Он старательно растёр подошвой окурок. Поднял голову и… увидел её.

      – Здравствуйте, – выдавил он.

      – Добрый день. Что-то вы зачастили в наши края.

      – Ваши?

      – Вы стоите под моим окном.

      – Вашим окном?

      – Чему вы удивляетесь? – улыбнулась она.– Должна я где-то жить?

      – Да. Конечно.

      – Третий этаж. Квартира номер восемь. Первый подъезд. Вход со двора.

      Она прекрасно могла видеть его. И вчера, и позавчера, и…

      – Что вы так недоверчиво смотрите? Не верите? В таком случае, приглашаю вас в гости. На чашку чая. Если, разумеется, вы не спешите.

      – Н-нет. Я не спешу.

      – Тогда идёмте.

      Она направилась во двор. Он не знал, что думать. Неужели, всё так просто?

      Она поставила на стол две чашки, вазочку с конфетами.

      А живут они средне: не бедно, но и не богато. Как он с женой. Вот книг маловато. В основном – детские.

      – Я не большая любительница чтения, – сказала она, перехватив его взгляд. – Костя, это мой муж, тоже небольшой охотник. Вот Ромка… В трёх библиотеках записан. Читает запоем, не оторвёшь. Весь день просидит голодный, пока не запихнёшь в него котлету.

      – В детстве я был таким же.

      – А вот окно, о котором я говорила.

      Она подошла к окну, приглашая взглядом последовать её примеру.

      – Посмотрите, какой чудесный вид.

      Он отодвинул чашку с недопитым чаем.

      Вот она, липа. А под ней сорокалетний мужик, отец двоих детей, мозолит глаза замужней женщине. Что и говорить – замечательный вид.

      – Спасибо. Я всё понял.

      Набрал в грудь воздуха и заставил себя посмотреть ей в глаза.

      – Извините. Я вёл себя крайне глупо.

      – Я рада, что вы такой… догадливый.

      Он ушёл.

      Как там, в Библии, насчёт глаза, который соблазняет тебя? Кажется, его требуется вырвать.

      Мудро. Очень мудро.

      – Ты стал какой-то рассеянный, – заметила ему жена.

      – Извини. Задумался.

      – Не влюбился, случаем?

      – С чего ты взяла? Просто задумался.

      Он был искренен. Какая там любовь. Разве сравнишь это с тем, что испытал он тринадцать лет назад. То ни с чем не сравнимое ощущение лёгкого опьянения от её близости в первые годы их супружества. Да какое там – близости. Просто от её присутствия