Стихи. Мария Кабанова

подаёт ему солнце.

      «Эта гонка по кругу больше меня не радует!

      Ты направь меня, Боже, ты мне хоть знак подай!» —

      Кричит человек – и в подарочных лентах радуги

      Господь подаёт ему май.

      Человек как будто не видит. Он хмурит бровь.

      Он тоскует упрямо, неумолимо —

      И Господь посылает ему любовь.

      Но человек, конечно, проходит мимо.

*

      Вот и время зимы – в небе серая рябь,

      Облаков полушубок.

      Вот и время терпеть – целовать ноябрь,

      Сжав замёрзшие губы.

      Развестись бы с зимой! Нет, согласия не дам.

      Не решусь, как обычно.

      У меня к ноябрям, у меня к холодам

      Не любовь, а привычка.

      Но внезапно – взгляни! – мы идём по воде

      И плывём в небосводе.

      Это солнце в тебе, моё солнце к тебе —

      Оно не по погоде!

      Наши души, раздетые не по зиме.

      Наши зимы без сна —

      Мы цветём! Мы без правил идём по земле!

      Мы, наверно, весна…

*

      И шаги тишины, и дыхание темноты

      Я, как музыку, слушала по ночам.

      Я когда-то слышала все цветы,

      Я умела им отвечать.

      Это было до имени и лица,

      И до этого странного сна во сне.

      Я когда-то слышала все сердца —

      Те, что бьются, и те, что не…

      Свет, как сласти, пробовала на вкус

      И судьбу написала себе, как стих.

      Я когда-то совсем не боялась чувств —

      Ни твоих, ни своих.

      И, спеша ощутить притяженье тверди,

      На снежинках летела сюда, смеясь!

      Я когда-то совсем не боялась смерти.

      А потом родилась…

*

      У меня не осталось слов,

      Вся бумага моя – бела.

      У меня не осталось снов,

      Я кому-то их отдала.

      Ну а где-то спит твой район,

      Золотыми подсвечен снами,

      И ты с кем-то сидишь вдвоём

      И о чём-то главном, своём

      Говоришь моими словами.

*

      Два незаметных крыла у меня

      есть за плечами.

      Кто-то качает спину, а я —

      крылья качаю.

      Я обязательно буду летать

      в собственном стиле.

      Я забываю тебя, занята

      йогой для крыльев.

      Пусть говорят, что я нехороша

      и не крылата,

      те, у кого для полётов душа

      тяжеловата.

      Я поднимусь над их сонными окнами —

      весело, зло!

      Можно наращивать ногти и локоны,

      можно – крыло.

      Выше всех бед, всех слепых отноше-

      ний и дел!

      Тот, кто мечтает летать, тот уже—

      видишь! – взлетел.

Сердце

      Где там у сердца память?

      Как ему, сердцу, помнить?

      Сердце умеет таять

      И превращаться в волны.

      Моря по венам танец!

      И никуда не деться —

      Если тебя касаюсь,

      Даже