Две жизни для одной мечты. Виталий Вавикин

работаю.

      – В библиотеке?!

      – Над книгой… Над парой книг. Если удастся продать серию, то… – Дуган выбросил истлевшую сигарету, закурил новую.

      – Но ты не веришь.

      – Не верил бы – не делал.

      – Не веришь, – протянула Микела, о чем-то задумалась. – Знаешь, а фэнтези не так уж и плохо. По крайней мере, это лучше, чем восставшие из могил мертвецы, которых ты можешь видеть из своего дома, или же продажа души демону, о которой писал старик Пирс. Сейчас мало по-настоящему детских книжек. Добрых и безобидных. Понимаешь, о чем я?

      – Надеюсь.

      – И твой отец зря ездит по городу и мешает тебя с дерьмом. У каждого своя жизнь. К тому же весь город не может работать на дамбе, – Микела снова прищурилась, стала задумчивой. – Слушай, а это правда, что после смерти твоей матери у него больше не было ни одной женщины?

      – Я не знаю, – прошипел сквозь зубы Дуган.

      – Да ладно тебе.

      – Я сказал, не знаю! – Дуган выбросил недокуренную сигарету, подошел к пикапу.

      – Что ты делаешь? Хочешь уехать?

      – Хочу найти выпить. Отец всегда возит с собой что-нибудь покрепче пива. – Он достал из бардачка початую бутылку водки. – Тебе налить?

      – Не знала, что твой отец пьет.

      – Каждый день.

      – Со смерти матери?

      – Всегда. – Дуган поморщился, выпил, достал сигарету, налил себе еще, снова выпил.

      – Какого черта ты делаешь? – строго спросила Микела. – Ты не думал о том, что нам еще назад ехать?

      – Я не напьюсь. По крайней мере, не сейчас.

      – Надеюсь, – Микела покосилась на бутылку водки, потянулась к стакану.

      – Я налью, – засуетился Дуган. Микела ударила его по руке. – Я сама.

      – Ладно. – Он дождался, когда она выпьет, протянул ей прикуренную сигарету.

      – Ну и в чем твоя проблема? – спросила Микела.

      – Нет проблемы, – Дуган растерянно улыбнулся.

      – У всех есть проблемы. Вся наша жизнь состоит из проблем.

      – Возможно.

      – И?

      – Что и?

      – Почему ты ненавидишь отца?

      – С чего ты взяла, что я ненавижу отца?

      – А разве нет? Что он сделал? В чем ты его обвиняешь? В смерти матери? В своих неудачах?

      – Не хочу сейчас об этом.

      – А может быть, все дело в том, что вы с ним совершенно не похожи? По крайней мере, внешне.

      – Я похож на мать.

      – У тебя была красивая мать.

      – Это комплимент?

      – Если только твоему отцу. В смысле, у него хороший вкус и…

      – Твою мать! – Дуган поднялся на ноги, снова сел на траву, налил себе выпить.

      Микела щурилась, наблюдая за ним. Дуган повернулся к ней спиной, докурил сигарету, достал новую. Микела выждала пару минут, поднялась на ноги, начала собираться.

      – Хорошая идея, – похвалил Дуган.

      Микела пожала плечами, села в машину.

      В город они ехали молча.

      – Если надумаешь завтра помочь убраться в доме Пирса, то буду рада тебя видеть, – сказала Микела, когда Дуган остановился возле ее дома.

      Он не