Две жизни для одной мечты. Виталий Вавикин

Фотография в рамке, стоявшая на нем, вздрогнула. Микела услышала механический щелчок затвора старого фотоаппарата. Сверкнула вспышка. Женщина на фотографии перестала улыбаться, шагнула вперед. Фотография задрожала. Микела увидела женскую руку фотографа. На фотографии появился стол. Кто-то положил на него фотоаппарат. На ожившей фотографии были видны две женщины – от пояса до груди. Они стояли, прижавшись друг к другу, и Микела слышала, как шуршит тяжелая ткань их платьев. Где-то далеко раздался стук в дверь. Женщины замерли. Стук повторился. Стук из другого мира. Мира Микелы.

      Она открыла глаза, растерянно пытаясь понять, где находится, выругалась, выбралась из остывшей ванны, пошла открывать.

      – Извини меня, – сказал Дуган. – Я вел себя как идиот.

      – Ладно. Прощаю. – Микела шмыгнула носом, продолжая находиться под впечатлением недавнего сна.

      – Ладно. – Дуган окинул ее рассеянным взглядом. – А с тобой что случилось?

      – Принимала ванну.

      – В одежде?

      – Выходит, что в одежде, – сказала Микела.

      – Но…

      – Не спрашивай.

      – Ладно. – Дуган обернулся, бросив взгляд на дом старика Пирса. – Ты забыла закрыть там дверь.

      – Ты заходил в дом?

      – Нет.

      – Значит, должен зайти.

      – Сейчас?

      – Почему бы и нет?

      – Ладно. – Дуган спустился с крыльца, увидел, что Микела выходит из дома. – Хочешь пойти со мной?

      – Почему бы и нет?

      – Может быть, сначала переоденешься?

      – Может… – Микела остановилась, подумала пару секунд, глядя прямо перед собой, вернулась в дом. Дуган закурил.

      Микела вышла через пару минут. На ней были надеты разодранные на коленях джинсы и доходившая до колен кофта, которая настырно спадала с правого плеча, почти обнажая грудь.

      – Быстро ты! – похвалил Дуган. Микела кивнула, попросила сигарету.

      – А то мои намокли, – сказала она монотонно. Дуган протянул ей пачку. – И зажигалку. – Микела закурила. Дом Пирса ждал. Ждал ее. Ждал Дугана.

      Они пересекли улицу, поднялись на крыльцо. Дуган открыл дверь. Поздний вечер скрасил погром.

      – Включи свет, – сказала Микела, докуривая на крыльце.

      Щелкнул выключатель.

      – Кто это сделал? – спросил Дуган не то растерянно, не то безразлично.

      – Я.

      – Зачем?

      – Искала рисунки той женщины, которая была на стенах в кабинете Пирса.

      – Нашла?

      – Только фотографию. – Микела вытянула руку, не особенно заботясь о том, что Дуган не видит ее. – Вон там. На телевизоре. Посмотри.

      – Ладно. – Дуган прошел в гостиную, взял старую фотографию в рамке, вернулся на крыльцо. – Что теперь?

      – Я не знаю. – Микела протянула руку, но когда Дуган передал ей фотографию, не стала сжимать пальцы. Звякнуло разбившееся стекло, треснула старая рамка. – Извини.

      – За