Мой Ванька. Том первый. Алексей Лухминский

Всё. Вставай с меня.

      Я говорю это сухо и деловито. Потом разжимаю руки. Ванька встаёт. Встаю и я.

      – Пошли… – я беру его за плечо.

      Только сейчас заметил, что он стал какой-то ещё более костлявый…

      На кухне сажусь и наливаю два стакана водки до краев. Сам не знаю, врал ли я ему или говорил правду, но внутри какая-то пустота. В таком состоянии я могу шагнуть…

      – Саш…

      Ванька вдруг падает около меня на колени и утыкается в меня лицом.

      – Саш… Я не могу… Я не хочу, чтоб ты умер…

      – А чего же ты хотел? Я же тебе сказал, что мы теперь вместе? Куда ты, туда и я. Если ты не хочешь жить, то и мне жизнь без тебя не нужна…

      Свой голос я слышу будто со стороны. Он какой-то совсем деревянный.

      – Ну, так мы пьём?

      – Саш… Прости меня. Деньги я тебе отдам… – бубнит Ванька, не поднимая лица.

      Так… Уже лучше…

      – Вот как сейчас опять уебу! – тихо выговариваю я, гладя его по волосам. – Опять голова кружиться будет. Я твоих денег всё равно не возьму. Мы вместе. Не будь идиотом и запомни, что у тебя есть я. И я хочу, чтобы у меня был ты. Договорились?

      Он медленно поднимается, обнимает меня за шею.

      – Саш… Ты прав. Я действительно идиот. Когда бабушка была ещё жива, я ему назвал твой адрес. Я боялся, что он придёт меня искать туда, к бабушке… Прости меня и за это. Но всё равно давай выпьем. Так мерзко на душе!

      – Ладно. Надо остатки ужина подогреть. А мерзость с души ты гони! Ты дома! Мы с тобой – семья! Или ты уже не чувствуешь себя здесь дома? – спрашиваю я с тайным опасением – что он ответит?

      – Саш… Поверь… Мне другого дома и другой семьи не надо, только… Ладно! Пустое!

      Поворачиваюсь к газовой плите, а сам думаю – что, если он снова рванёт? Оборачиваюсь.

      – Не волнуйся, – Ванька виновато улыбается, – я не побегу… Ты умеешь прочищать мозги.

      Пьём водку и молчим.

      – Саш… Тебе всё-таки не противно, что я – шлюха? – подаёт голос Ванька.

      – Дурачок ты мой хороший… – встаю, подхожу к нему и целую в макушку. – Жизнь есть жизнь… Для меня это совсем неважно. И никакая ты не шлюха… Главное, что ты у меня есть…

      – Есть! Да! Я у тебя есть! И буду!

      Ванька вскакивает и опять меня обнимает.

      – Давай выпьем за нас? – предлагаю я.

      – Давай. За нас с тобой!

* * *

      Вечер. Один из череды таких по-семейному тёплых, прекрасных вечеров, наступивших после Ванькиного возвращения.

      – Что ты читаешь? – он заглядывает через моё плечо.

      – Вот, – и показываю ему обложку.

      – Биоэнергетика… Ты в это веришь?

      – Нельзя верить или не верить в то, что есть на самом деле. У каждого из нас своё поле. У кого посильнее, у кого – послабее, но оно есть! И этим полем можно многое делать.

      – Ты пробовал? – заинтересованно спрашивает Ванька.

      – Кое-что…

      – Гм… Покажешь потом?

      – Попробую… Вообще полем лечат. Вспомни про знахарей всяких! Бабушек разных… в деревнях.

      – Это