Мой Ванька. Том первый. Алексей Лухминский

не гей и тем более не говно.

* * *

      – Саша… Я хочу тебе сказать кое-что…

      Я вижу, что Ванька не в своей тарелке. Что-то его гнетёт.

      – Ну, что у тебя случилось?

      Мы сидим на нашей кухне и ужинаем. В последнее время готовит в основном Ванька. Он говорит, что мою стряпню есть невозможно.

      – Саш… – опять пауза, и вдруг: – В общем, я уезжаю.

      Видя мое лицо – а я догадываюсь, что сейчас на нём, – он кладёт свою руку на мою и грустно смотрит мне в глаза.

      – Саш… Я уезжаю не от тебя. Я устроился на работу… на север. Я долго искал приличный заработок. Но мне всё время предлагали то дворника, то грузчика… В общем, я еду в Булун… Это на Крайнем Севере. Посёлок городского типа. Маленький он, как мне сказали. Правда, там есть порт и бывший военный аэродром. Даже не совсем в Булун… На метеостанцию. Там, говорят, недалеко от него. На полгода. Кочегаром ну и разнорабочим.

      Это всё он выговаривает, глядя прямо мне в глаза.

      – Ты… выдержишь? – я криво улыбаюсь, задавая этот – вопрос.

      – Должен выдержать. Обязан! Иначе я как человек никогда не состоюсь. Ты согласен?

      Согласен ли я? Всё, что он говорит, – истинная правда. Я сам в своё время решал такую же задачу – с целью состояться. Правда, состоялся или нет, пока не знаю.

      – Мне будет трудно без тебя, – говорю я, не отвечая на его вопрос.

      – Мне тоже будет трудно без тебя. Но я должен… Не отговаривай меня, пожалуйста. Я уже всё решил. Поэтому и к тебе не обратился за помощью.

      – Жаль… По правде говоря, я и не думал тебя отговаривать. А если совсем честно, то я не представляю, как буду в этой квартире находиться один… Один после такой нашей жизни.

      – Сашка! Пойми, я должен научиться обходиться без подпорки в этой жизни!

      Сижу словно в оцепенении. Сказал и больше не могу. А что мне говорить? Он поступает, как настоящий мужик. Мой маленький Ванька… Девятнадцать лет…

      – Ну что ты молчишь? – не выдерживает он. – Обругай меня хотя бы!

      Встаю, подхожу к нему, обнимаю его кудлатую голову и зарываюсь носом в волосы. Этот уже родной запах…

      – Я буду тебя ждать… – почти шепчу я. – Очень буду ждать…

      – Я тоже… буду очень ждать нашей встречи… Прости меня.

      Уехал… Точнее, улетел. Уже две недели не нахожу себе места. Торчу на работе до посинения каждый день. Думаю о Ваньке… Как он там?

      – Сашка! Привет!

      – Ванюха! Здравствуй, дорогой мой! – кричу я в трубку. – Ну как ты?

      – Да ничего. Работаю… Работа нормальная. Я теперь буду тебе каждые две недели звонить по воскресеньям. Чаще в сам Булун не выбраться – работа! Знаешь… Я по тебе очень скучаю…

      – Вань… Я тоже… очень скучаю…

      Мой голос дрожит. Чем дальше, тем больше понимаю, что люблю его, как родного, очень близкого мне человека. Спасают книги. Глотаю их одну за одной. То классику, то литературу по биоэнергетике. Чередую. Увидел на столбе объявление о курсах по биоэнергетике. Может, попробовать?

*