Мой Ванька. Том первый. Алексей Лухминский

не буду… – говорит он с некоторой сухостью.

      Кидаю мясо на сковородку и начинаю чистить картошку…

      – Дай я почищу, – просит Ванька из своего угла.

      – Сиди уж…

      – Дяденька, дай. Обещаю пальчик не порезать, – он ядовито хнычет.

      Становится смешно, и я фыркаю.

      – Серьёзно… Давай сюда, – говорит он уже нормально. – А то смотреть, как ты чистишь, – мучение сплошное. По-прежнему концентраты наверняка жрёшь…

      Попадание в самую точку. Да-а… Раньше он так со мной не говорил. Это уже совсем другой Ванька… Видно, его хорошо тряхнуло. А мне что? Даже очень приятно, что он стал таким.

      – На, трудись! – отдаю ему миску с картошкой.

      – И кастрюлю с водой. А то картошка почернеет.

      Даю… Чистит он великолепно! Заметил мой взгляд.

      – Бабушкина наука… Она часто болела, и я готовил. Она сидела и учила…

      Ванька вздыхает и вдруг утыкается носом в картошку. Подхожу к нему, прижимаю его голову. Трогаю русые вихры. Отрастил…

      – Вань… Где она похоронена?

      – Рядом с мамой и папой…

      – Когда оклемаешься, я отвезу тебя туда… Хорошо?

      Ох, ёб… Он поцеловал мне руку!

      – Ты что, охуел? – кричу я.

      – Ладно… – бурчит он. – Плесни три столовые ложки воды в мясо, а то сожжёшь… к е… Ну понял, конечно…

      Послушно исполняю.

      – Да! Хотел тебя спросить. Давно ты куришь? – задаю я мучающий меня вопрос. Ведь это не просто так!

      – В армии начал. Жизнь заставила. Надо было быть как все… Там индивидуальности не прощают. Особенно у слабых…

      После ужина лежим в обнимку на тахте и пялимся в телик.

      – Саш… Ты прости… Я действительно не буду для тебя обузой? – бормочет Ванька.

      Блин! Он думает, что я сказал и забыл! Ну погоди…

      – Слушай… – я делаю вспоминающий вид. – Не помню… я тебе уже говорил, что ты клинический идиот с куриными мозгами?

      Ванька, слушающий сначала сосредоточенно, расплывается в улыбке.

      – Про идиота говорил… – он делает паузу. – А вот про куриные мозги ещё нет…

      – Дорогой ты мой… – и как когда-то, ерошу его гриву пятернёй. – Неужели ты подумал, что я тебя смогу бросить с твоими трудностями? Да и не только с трудностями.

      – Саша… Сашенька… Я здесь… Я рядом…

      Открываю глаза. Ванька трясёт меня за плечо.

      – Что случилось?

      – Ты так кричал во сне…

      – Что кричал? – спрашиваю я недовольно.

      – Звал меня… Я потому и проснулся. Кричал, чтоб я не уходил. Плакал даже…

      Понятно… Мне действительно снилось, что Ванька уходит навсегда, вернее, как-то растворяется, а я пытаюсь его схватить и не могу! Да и лицо у меня мокрое… Точно, плакал.

      – Значит, правильно кричал, – бурчу я. – Давай спать – дальше…

      Наверно, это я за него схватился, как за спасательный круг в этой жизни…

* * *

      Вхожу в квартиру.

      – Сашка! Ты вовремя! – слышу я голос Ваньки с кухни и только теперь замечаю, что