Сердце, которое помнит. Ян-Филипп Зендкер

выбраться из автобуса. Багажа у нее было больше, чем она способна нести.

      Мужчина, выходивший следом, споткнулся, поскольку смотрел не под ноги, а в телефон.

      Две усталые туристки с крашеными волосами и рюкзаками за спиной. Обе удивленно крутили головой, словно приехали не туда.

      Мужчина с маленьким мальчиком. А моего отца не было.

      Я обошел автобус кругом. За большими тонированными стеклами виднелись сонные лица пассажиров. Люди сидели, прислонившись щекой к стеклу. Лиц было не разглядеть, и тогда я поднялся в автобус, но отца не обнаружил.

      Путь домой показался мне очень долгим.

      Около полудня я отправился на железнодорожную станцию. Поезд пришел несколькими минутами ранее, и платформа успела опустеть. Раздосадованный, я повернулся, чтобы уйти.

      – Бо Бо!

      Я мгновенно узнал этот голос, хотя слышал его совсем не так часто, как хотелось бы.

      Он был ниже, чем голос У Ба. Сильнее, но такой же мягкий и зовущий.

      Я обернулся. Отец ничуть не изменился со времени прошлого приезда. Высокий, худощавый, с длинными мускулистыми руками и ногами. Правда, тогда у него были короткие волосы. За это время он их отрастил и завязал в конский хвост. В его волосах прибавилось седины. Отец приехал в зеленой лоунджи, красной футболке, стоптанных вьетнамках и с новым красным браслетом на руке. Я помню родимое пятно у него на подбородке и то, что на правой руке у него недостает одного пальца. Никаких шрамов на щеках у него не было, только на предплечье.

      На отцовском плече висела старая коричневая сумка. За спиной – гитара. Я и не знал, что он играет на гитаре.

      – Привет, – поздоровался отец.

      – Привет.

      Мне хотелось столько ему сказать. Как совладать с этим потоком слов? Я чувствовал, что оно меня просто разорвет.

      – Как дела?

      – Хорошо. Очень хорошо.

      Взбудораженный приездом отца, я забыл спросить, как его дела.

      – Я по тебе скучал, – сказал отец.

      Мы стояли и смотрели друг на друга, не говоря больше ни слова. Мой отец – очень тихий, спокойный человек. По крайней мере, когда мы вместе. Я ни разу не видел его другим. Мы могли провести целый день, перебросившись лишь несколькими фразами. Меня это вполне устраивает.

      – Спасибо, что пришел меня встретить, – наконец сказал он. – Это очень любезно с твоей стороны.

      Только теперь отец протянул ко мне руки. Он поднял меня, поцеловал в щеки и лоб, а потом крепко обнял. Я зарылся лицом в его волосы. Они пахли моей матерью. А может, мне так только казалось. Я не знаю ее запаха. Возможно, это просто запах, оставшийся от долгой поездки в поезде. Сделав несколько шагов, отец опустил меня на землю.

      – А ты изменился, – сказал он, смерив меня взглядом. – Стал тяжелее и выше. Скоро меня перерастешь.

      – Я так не думаю.

      Как бы я ни пытался, мне было не представить себя выше, чем он.

      Отец улыбнулся.

      Иногда я не понимал, как относиться к его словам. Наверное, так было потому, что мы мало виделись. Или потому, что его глаза самые трудные для чтения.

      Они у него темно-карие,