Баллада об овальном мяче. Иван Бураков

Вторая половина игры ушла в историю, будто миг. «Вы забьёте нам, сколько сможете» – то есть нисколько, «а мы вам сколько захотим» – то есть действительно сколько захотят. Либо тренер «дипломатов» накачал хозяев поля в перерыве, либо «дружину Маркина» покинули последние силы. Денис второй тайм потом и не мог вспомнить вовсе. Единственное, что стояло перед его глазами, это картина, подпись под которой должна была содержать призыв: «Догони меня, если сможешь!» Белобородый и игрок «дипломатов» исполняли главные роли. По задумке автора белобородый еле передвигал ноги, а затем и вовсе остановился, а его оппонент резво бежал к центру зачётного поля, чтобы положить очередную попытку.

      – Сашка, не останавливайся! – ворвался своим криком в картину Денис. – Надо отогнать от центра, чтобы реализацию сложнее бить им было.

      Какое там «не останавливайся» – Сашка уже и думать забыл, пустое. Финальный свисток стал избавлением. Гипотетические 100:0 по попыткам висели на воображаемом табло и были близки к реальному счёту. «Станкиновцы», мокрые, грязные, побитые, с висящими в волосах и бородах обрывками травы, собрались в круг.

      – Наиграли на штраф, – коротко подвёл итог встречи Рома, – отработаете на ближайшей тренировке.

      А что же их соперники? Они тоже были мокрые, грязные, побитые, с висящими в волосах и бородах обрывками травы.

      «Хорошо», – подумал Денис.

      «Хорошо», – подумал каждый из «станкиновцев».

      «Хорошо», – подумали все участники матча.

      С этого момента решение к Денису пришло само собой. Оно давно стучалось в дверь с просьбой впустить. Думаете, наш герой стушевался? Как бы не так! Слоган «Теперь я играю в регби» заиграл новыми яркими красками в его голове.

      8

      Двенадцативольтовки, выглядывая из плафонов люстры, подвешенной под белым перевёрнутым плато потолка, смело освещали уже знакомое читателю пространство кухни с желтеющими слоем жидких обоев стенами и белым телом холодильника, придвинутого к одной из жёлтых поверхностей и вздрагивающего резко, будто бы чему-то противясь, после каждого дежурного включения и отключения.

      – Как успехи, спортсмен? – интересовался с шуткой-прибауткой отец, хлопая Дениса по спине.

      – Пока не очень, – растягивая слова, нехотя отвечал сын.

      Они сидели на табуретах подле всё того же неизменного обеденного стола, высившегося в пределах кухни, каждый навалившись на него локтями. Видно было, что Денису рассказывать нечего, да и не хотелось особо этого делать. Отец, по натуре своей и по традиции, отставать быстро не желал, а посему продолжал:

      – Больше никому 100:0 не проигрывали?

      – Нет, – кратко покачал головой в ответ Денис, продолжая гнуть свою линию.

      – И слава Богу, – выдохнул отец, – уже хорошо. А тренировки как проходят? Учат вас уму-разуму и игровым премудростям?

      – Учат, – соглашался Денис.

      – Почему сегодня не пошёл? Надоело?

      – Нет, пап, я же сказал, что мне не надоест. Мне регби понравилось, просто команда