Баллада об овальном мяче. Иван Бураков

рок-группа, только рэп.

      – Как «Кирпичи»?

      Со сцены тем временем под объёмный качающий бит нёсся ярый переливчатый речитатив, сопровождаемый перекрикиванием друг друга то одного, то другого массовика-затейника, или, как принято называть их в подобной среде, «master of ceremonies» (MC).

      – Да, как «Кирпичи».

      – «Плюю я в воду с парапета»? Сашок, так ты рэпер теперь, что ль?

      – Получается, так, – саркастически соглашался бородач, продолжая дёргать свою белую растительность, свисающую с подбородка.

      Бармен, меж тем, уже успел налить кружку пенного напитка и держал её в руках:

      – Тебе, как настоящему рэперу, не хватает только огромной секиры за спиной и клича: «Один! Вальхалла!»

      Приятели заговорщицки захихикали. Отсмеявшись, Толик развернулся к Денису и, поглядев на рисунок и слоган на его футболке, отсалютовал изображению Уго Чавеса:

      – Viva, Venezuela!

      Денис, выкладывая на стойку рубли, предназначенные для оплаты пива, отсалютовал в ответ:

      – Viva!

      – Правильно, пива! – не сдавался бармен.

      – Пива пока больше не надо, – отвечал в свою очередь молодой человек, – это ещё не выпито.

      Затем, развернувшись спиной к стойке и наблюдая за тем, как клуб вздыхал и пульсировал под движения жизни и музыки, потягивая пиво, приятели вели неспешный диалог:

      – Надя-то где?

      – Вон со Скопой за столиком сидит, – указывал Денису бородач на барабанщицу и бек-вокалиста группы, – тоже пива решили взять.

      – А Тёма?

      – Так он со своими тёлочками и Настей где-то тусуется.

      – Главное, чтобы не перепились до начала выступления…

      – Тёлочки! Денис, ты всё про тёлочек рассуждаешь, – проорал с придыханием возникший перед приятелями длинноволосый, бородатый, с вороньей расцветкой волос мускулистый парень. Одет он был в чёрную с абстрактным принтом футболку и чёрные джинсовые штаны. На шее, зацепившись ремнём, висел зеркальный Canon.

      – Здорово, Серёга, – крепко пожал руку фотографу Денис, – как ты всё слышишь в таком шуме?

      – У меня идеальный слух, – смеялся в ответ фотограф, – Саш, подтверди.

      – Ага, – кивал белобородый, – у него все семь нот одного тона, а так слух идеальный.

      – А твоя тёлочка где? – стремился продолжить Сергей тему, обсуждаемую ребятами.

      – Сказала, что будет тут. Пока не видел, – поводил Денис по пространству зала головой из одного конца в другой и ещё раз повторил: – Пока не видел.

      Она возникла из сумрака подземелья, словно на его зов. Вся с белом: в белых широких штанах, в белой толстовке, в белой кепке, надетой на ровные длинные белые волосы. Вся неожиданно чужая, с холодно-чужим взглядом синих глаз из-под светло-русых дуг бровей, с кнопкой пирсинга металлического отлива, словно рана от выстрела, маячившей под тугими линиями бледно-розовых губ. «Чужая, белая, как покойница», – промелькнула мысль у Дениса в голове. Девушка шла под руку с пухлым розовощёким парнем, одетым в чёрный с белыми вставками