Почтамт. Чарльз Буковски

для меня письмо!

      – С чего вы взяли?

      – Потому что мне позвонила сестра и сказала, что напишет.

      – Дама, у меня нет для вас письма.

      – Я знаю, что есть! Я знаю, что есть! Я знаю, что оно там!

      Она потянулась к пачке писем у меня в руке.

      – НЕ ТРОЖЬТЕ ПОЧТУ СОЕДИНЕННЫХ ШТАТОВ, ДАМА! ДЛЯ ВАС СЕГОДНЯ НИЧЕГО НЕТ!

      Я повернулся и пошел.

      На крыльце стояла еще одна тетка.

      – Вы сегодня поздно.

      – Да, мэм.

      – А где обычный почтальон?

      – Он умирает от рака.

      – Умирает от рака? Гарольд умирает от рака?

      – Ну да, – сказал я. Я вручил ей почту.

      – СЧЕТА! СЧЕТА! СЧЕТА! – завопила она. – И ЭТО ВСЕ, ЧТО ВЫ МНЕ МОЖЕТЕ ПРИНЕСТИ? ЭТИ СЧЕТА?

      – Да, мэм, это все, что я могу вам принести.

      Я повернулся и ушел.

      Я же не виноват, что у них телефоны, и газ, и свет, и что все свои вещи они покупают в кредит. Однако если я приношу им счета, они на меня орут – как будто я просил их устанавливать себе телефон или заказывать на дом телик за 350 баксов без начального платежа.

      Следующая остановка – небольшое двухэтажное строение, довольно новое, с 10 или 12 квартирами. Почтовый ящик с замком стоял спереди, под козырьком крыльца. Наконец-то, хоть чуточку тени. Вставляю в замок ключ, открываю.

      – ПРИВЕТ, ДЯДЯ СЭМ! КАК ДЕЛА?

      Это было громко. Я не ожидал услышать голос этого мужика из-за спины. Он просто заорал на меня, а с бодуна я нервный. Я аж подскочил от неожиданности. Это слишком. Я вытащил ключ из замка и обернулся. Кроме сетчатой двери, ничего не видно. Кто-то стоял там. Под кондиционером и невидимый.

      – Черт бы вас побрал! – сказал я. – Не называйте меня Дядей Сэмом! Я вам не Дядя Сэм!

      – О, так ты умник, э? За пару центов я б вышел и тебе по заднице надавал!

      Я поднял сумку и грохнул ею об пол. Журналы и письма разлетелись. Придется весь отрезок перекладывать. Я сорвал с головы кепку и шваркнул о цемент.

      – А НУ, ВЫХОДИ, СУКИН СЫН! ОХ, ГОСПОДИ ВСЕМОГУЩИЙ, А НУ ВЫХОДИ! ВЫХОДИ, ВЫХОДИ, КОМУ ГОВОРЯТ!

      Я был готов его прикончить.

      Никто не вышел. Ни звука. Я посмотрел на сетчатую дверь. Ничего. Как будто квартира пуста. На какой-то миг я подумал зайти. Затем повернулся, опустился на колени и стал собирать письма и журналы. Та еще работка без сортировочного ящика. Через двадцать минут я все разложил. Засунул несколько писем в ящик, кинул журналы прямо на крыльцо, закрыл дверцу, повернулся и снова посмотрел на сетчатую дверь. По-прежнему ни звука.

      Я заканчивал маршрут, ходил и думал: ну что ж, он позвонит и скажет Джонстону, что я ему угрожал. Когда вернусь, лучше подготовиться к худшему.

      Я распахнул дверь: Стон сидел за столом, что-то читал.

      Я стоял, глядя на него сверху вниз, ждал.

      Стон глянул на меня, перевел взгляд на то, что читал.

      Я стоял, дожидаясь, и дальше. Стон читал.

      – Ну, – наконец вымолвил я, – что там с этим?

      – Что там с чем? – Стон поднял голову.

      – СО ЗВОНКОМ? ГОВОРИ, ЧТО ТАМ СО ЗВОНКОМ! НЕ СИДИ ПРОСТО ТАК!

      – С