Herbst der Vergeltung. Erik Eriksson

wäre er aufgestanden, hätte den Blick gesenkt und schnell das Weite gesucht. So hatte er es jedenfalls geplant. Aber es kam niemand. Er kauerte hinter den Stahlgittern der Brüstung. Fünfzehn Minuten waren vergangen, seit er seinen Beobachtungsposten bezogen hatte. Er wusste, dass er sich natürlich auch geirrt haben konnte, aber das, was er da unten auf dem Müllplatz gehört und gesehen hatte, hatte ihn überzeugt. Er dachte, dass er die Fähigkeit besaß, diese Männer zu erkennen, genauso wie deren Frauen, sogar wenn sie gerade nicht zusammen waren. Wenn ein solches Paar gemeinsam auftrat, irrte er sich so gut wie nie. Und wenn sich sein Verdacht bestätigte, befiel ihn ein bestimmtes Gefühl: eine Mischung aus hoher Konzentration, wachsender Überzeugung, innerer Kälte und unermüdlichem Eifer. All das durchlebte er jetzt. Also wartete er ab.

      Es dauerte noch weitere sieben Minuten, bis in der Küche gegenüber etwas passierte. Die Frau wandte sich dem Mann am Tisch zu, vielleicht antwortete sie auf etwas, das er gesagt hatte. Der Mann holte mit der Hand aus, erhob sich und schlug der Frau ins Gesicht. Sie taumelte zurück, blieb aber stehen. Der Mann folgte ihr nicht, sondern setzte sich wieder an den Tisch. Aber als die Frau die Küche verließ, erhob er sich erneut und folgte ihr hastig. Beide verschwanden aus der Küche.

      Da erhob sich auch der Bewacher von seinem Hocker. Er hatte genug gesehen; nun, fand er, hatte er das Wissen, das er benötigte. Es war acht Minuten nach acht Uhr abends, er notierte das im Geiste, aufschreiben würde er es später. Seine Aufmerksamkeit war nur zufällig auf diesen Mann gefallen, aber das war auch vorher schon vorgekommen. Es war dunkel, als er zum Bahnhof von Älvsjö ging.