Смех Again. Олег Гладов

А что это у вас шторы задёрнуты? Коль! Ты бы ей, что ль, сказал!.. Ох – не говори – в поездах сейчас такие сквозняки!..

      Молчи.

      Она сейчас уйдёт.

      Обещаю.

      Тишина.

      Нужна тишина.

      Настоящая тишина.

      Абсолютная.

      Если она есть, то как её исчислить? Если она существует – в каких единицах измеряется?

      Отсутствие баланса.

      Отсутствие справедливости?

      Если громкость можно измерить – в децибелах;

      Если её можно контролировать – выкрутив ручку volume в положение «+» или «-»;

      Если её возможно увидеть – на подрагивающем индикаторе;

      Если у звука есть своя скорость – Скорость Звука, то где Скорость Тишины?

      Кому дано измерить её? Тому, кто создаст аппарат по производству Безмолвия?

      Стерео Безмолвия. Квадро Безмолвия. Медленного безмолвия и мчащегося с непостижимой пока скоростью. Скоростью Тишины.

      Нужна тишина. Настоящая тишина.

      Без тиканья часов. Без капающего крана.

      Без шуршания электрического счётчика в коридоре.

      Без треска спирали в лампочке накаливания.

      Темнота.

      Нужна темнота.

      Настоящая Тьма.

      Абсолютная.

      Ёе дано измерить тому, кто создаст аппарат по производству Мрака?

      Если у света есть своя скорость – Скорость Света, то где

      Скорость Тьмы. Есть такая? В каких единицах измеряется?

      Нужна Тишина Мрака.

      Нужна Тьма Тишины.

      Без тиканья часов. Полосы света под дверью.

      Без «кап-кап» из плохо закрученного крана.

      Без треска спирали в лампочке накаливания.

      Без шуршания тараканьих лапок на ночной кухне.

      Нюра?

      Только что у неё была горсть разноцветных стёклышек, сквозь которые она смотрела на мир. Был звон хрустальных колокольчиков, пахнущий ванилью. И радуга, которую лизнёшь, а она как сахар. И всё это – Всегда. Даже если зажмурить глаза изо всех сил. И вдруг

      Большое-пребольшое. Огромное внутри. Не поймёшь: белое? чёрное? Без стен и потолка. С маленькой дверцей. Откроешь её, а там…

      Вот она ты. Сидишь перед зеркалом. Смотришь на себя. Вернее, знаешь, что человек по ту сторону стекла – это ты. Странный человек. Знакомый и в то же время далёкий, как иноземец. Человек, который бродил где-то почти сорок лет и вот, наконец, вернулся.

      А то, которое внутри… Большое-пребольшое. Огромное… Но не пустое… Заполняющееся медленно, словно бассейн, долгое время стоявший на ремонте, наконец решили использовать по назначению.

      Предметы вокруг обрели чёткость. Повернулись другой стороной. Словно ты всю жизнь смотрела на картину, нарисованную кем-то, и вдруг случайно увидела оригинал. Натуру, с которой писали пейзаж. Объект, с которого писали портрет.

      Словно всю жизнь провести в мультфильме и вдруг узнать, что твоего мультфильма больше нет. Проектор сломался. Исчез. Сгорел вместе с плёнкой. Даже пепла не осталось. А на той плёнке была вся твоя жизнь. Пусть всего одна серия. Пусть одно и то же. Пусть по кругу.

      Но своя же?