В глубине Великого Кристалла. Помоги мне в пути. Владислав Крапивин

звонков, голосов, дальней радиомузыки и ребячьей переклички звучало как в пустоте гигантской виолончели…

      На невысокой наклонной крыше четверо мальчишек пуляли в высоту из самодельных луков. Оперенные стрелы с шелестом уходили вверх и пропадали в низких просвеченных облаках. Сашка заинтересованно задрал голову.

      – А вот ка-ак полетит стрела вниз, – сказал я, – да ка-ак врежет кому-нибудь по макушке…

      – У них наконечники мягкие, с липучками… А если хорошо запустить, то и не вернется…

      – Прилипнет к каменному своду?

      – Одни говорят, что прилипнет. Другие – что улетит… в другое пространство.

      – Последняя осталась, – звонко сказал на крыше мальчик. – Чья очередь?

      – Пусть Женька запустит, он меньше всех стрелял…

      Ребята дали стрелу самому маленькому.

      – Только натягивай сильнее…

      Стрела умчалась. Ребята и мы с минуту смотрели вверх.

      – Ура! – наконец закричали мальчишки. – Тама! Молодец Женька! – И заприплясывали на краю крыши. Они были веселые, ловкие, смуглые, как мулаты.

      – В этом свете все загорелыми кажутся, – сказал я.

      – Почему кажутся? Тут такое излучение, ультрафиолет. За час кожа темнеет. Смотрите!

      Сашка сдвинул на руке свои часики. Под ними открылся бледный след. Надо же! Я приподнял обшлаг пиджака. В самом деле – кисть руки гораздо темнее запястья.

      – Вы домой вернетесь как из Крыма, – сказал Сашка.

      Я промолчал. Не хотел я домой…

      Мы прошли улицу, где развлекались маленькие лучники, и вот тут-то вышли на площадь. Переливчато играли часы.

      – Что? Уже семь? А у меня…

      – Здесь несовпадение по времени. И никогда толком не угадаешь. Бывает, что там утро, а здесь уже вечер.

      – Так и правда вечер… Надо, наверно, об ужине и ночлеге думать. А, лоцман?

      – Естественно, – деловито сказал Сашка. И повел меня на другой край площади. – А вот смотрите, Каменные Ворота. Это место так называется – площадь Каменных Ворот.

      При выходе на одну из улиц стояли две серые башни. Высоченные, будто колокольни. А точнее – не башни, а две сужающиеся кверху скалы, похожие на чудовищных размеров сталактиты (или сталагмиты?). В двух местах – наверху и посередине – башни были соединены каменными перемычками.

      – Впечатляет, – сказал я. – Дело рук человеческих или памятник природы?

      – Всякие легенды рассказывают… Будто бы много лет назад они появились неизвестно откуда. Тогда все и закрылось – долина и город…

      – А может, тут в основе какой-то исторический факт?

      – Может быть… – сказал Сашка со странной неохотой. И сразу опять оживился: – А улица за Воротами знаете как называется? Улица Грибного Дождя!

      – Разве здесь бывают дожди?

      – Раз в десять лет… Снег чаще бывает, каждый Новый год. Конденсаторы сгущают туман в снежинки. А дождик делать труднее… Тем более грибной! Он ведь должен быть с солнцем!

      После этих слов Сашка задумался на ходу. Мы уже прошли между башнями