Ню. Борис Берлин

мужчина. Он слегка повернулся к ней и внешней стороной ладони провел по ее щеке.

      – Ты выглядишь измученной, дорогая… Что там? Хочешь рассказать мне?

      – Подожди, – она мотнула головой, – У тебя есть выпить?

      Она взяла у него из рук маленькую фляжку и сделала глоток. Поморщилась.

      – Ненавижу этот сорт виски, черт… Думаю, он умрет сегодня ночью…

      – Почему ты так решила?

      Она усмехнулась.

      – Я знаю своего мужа. Я знала, чувствовала, что он должен это сделать перед самым концом, и он – сделал.

      – Что?

      Она помолчала немного, сделала еще глоток из фляги и сказала:

      – Он признался, что изменял мне всю свою жизнь… Что делал это просто так. Просто так… Что кается…

      – А ты? Что?

      – Я? Сделала вид, что поверила, как же иначе. Ведь он уверен, что теперь мне будет проще пережить его смерть.

      – А это не так?

      Она взглянула на него и отвернулась.

      – Вы все – идиоты! Господи, какие же вы все идиоты! Ни один из вас, даже самые лучшие из вас не смогут понять, что это такое, когда женщина – любит. Я люблю его, понимаешь ты! Только его – одного. Все вы, все, кто был у меня, все, с кем была я – не стоите его седого волоса. Даже внешне – вы все похожи нанего, ясно тебе! Все, как один…

      – Тина, успокойся…

      – Заткнись! Ты слышишь, он умрет сегодня ночью! Без меня! Я не услышу, не приму его последний вдох, последнюю секунду его жизни… Сам того не понимая, он лишил меня последнего утешения – быть с ним рядом – сейчас… Он – единственный, кого я любила и люблю, и он не смог понять до конца, что для женщины любовь – не радость, а – страдание… И я вынуждена принять это, только чтобы облегчить ему – смерть. Он отнял у меня последнее, что я могла ему дать. Что у меня еще оставалось. Даже это… ты понял? Все кончается! Все! Всему рано или поздно приходит конец… и только она остается – одинокая, несчастная, никому не нужная – любовь…

      Она заплакала…

      Назавтра, в восемь утра, ей позвонили из больницы. Она была готова.

      Она была – в черном…

      Кувшин

      Это – вымысел.

      В то время, о котором речь, этого просто не могло случиться, а будущее еще не настало. Этого не было.

      Но это – правда…

1. Когда тебе восемнадцать

      – Говори, я так люблю тебя слушать, я всегда улетал от твоего голоса, от твоих слов… Ну, говори, я услышу…

      Восемнадцать мне было очень долго.

      Лет, пожалуй, до сорока.

      А в сорок я влюбилась.

      Так кончилась моя молодость.

      Восемнадцать – это когда лежишь на траве, раскинув руки, вдыхаешь в себя небо и думаешь о былинке, которая щекочет тебе сгиб локтя.

      И пусть по ней ползет детеныш божьей коровки.

      – Или пчела…

      А ящерицы отбрасывают серебряные хвосты.

      И нет такого слова – завтра.

      Потому что сегодня длится вечно.

      В