Пастух медведей (сборник). Андрей Белянин

как есть.

      Ее воспевал он имя,

      Молился ее глазам.

      Других принимал земными,

      Ее вознес к небесам.

      А ей так хотелось ласки,

      Огня, поцелуев, слов.

      Но он, как в старинной сказке,

      Любил лишь свою любовь…

      «Девушка из третьего купе…»

      Девушка из третьего купе –

      Чудо с бирюзовыми глазами.

      Как герой великого Распэ,

      Я играю жизнью и стихами…

      Низведу запретное табу,

      Упиваясь радостью открытий.

      Сам себе придумаю судьбу,

      Сам себе направлю рок событий.

      Оседлаю черного коня

      В стиле паладинов и эмиров,

      Вознесу на кончике копья

      Званье королевы всех турниров.

      Положу венец у ваших ног

      И, звеня изрубленной кольчугой,

      Навсегда исчезну в ритме строк

      Менестрелей с пламенного Юга.

      Всё вернется – хлеб и молоко,

      Жизнь сольется в годы и мгновенья…

      Рыцари уходят так легко

      В даль, в небытие и в сновиденья…

      Стук колес иллюзию создаст,

      А быть может, просто не заметит

      Отраженье бирюзовых глаз…

      Стук копыт на стыке трех столетий…

      Встреча

      Тебе казалось: это очень просто –

      Как жемчуг, обронить десяток слов…

      А знаешь, ведь Земля всего лишь остров

      Средь тысячи вселенных и миров.

      И мы на ней лишь гости – на мгновенье

      Пришедшие в движение планет

      По высшему чьему-то вдохновенью

      Лишь только раз, чтобы увидеть свет…

      Не чудо ли, что в этой яркой вспышке

      Столкнуло нас в горниле звезд и чувств,

      Не где-то, не шутя, не понаслышке –

      Глаза в глаза, смешав дыханье уст?

      Мы встретились… И не сказав: «спасибо»

      Судьбе, укрывшей нас, как двух котят,

      Слепых и глупых, от бетонной глыбы,

      Которую, разлукой окрестят

      Другие люди. Те, что будут следом,

      Что разберут сюжет, характер, жанр:

      Что было с этим раненым поэтом

      И с девочкой, направившей удар?

      Они поймут, что было между нами.

      Оценят вес поступков и обид.

      Напишут трехметровыми словами,

      Что золото не всё, мол, что блестит.

      …А мы, на них взглянув, как в кинозале,

      Из тьмы своих ухоженных могил,

      Вдруг вспомним просто вечер на вокзале –

      Один лишь вечер… Пусть один – но был!

      И было – всё… И не хотела стрелка

      Часов вокзальных двигаться вперед.

      Всё, что потом, – так пусто и так мелко…

      Всё, что потом, – отчаянье и лед!

      До этих строк потомкам что за дело?

      И у свечи так робок огонек…

      Любовь была. Но ты не разглядела.

      Я не судья.

      Прости, что не сберег…

      «Я забываю имена…»

      Я забываю имена.

      Спросонья или сполупьяна

      Басовым