Пастух медведей (сборник). Андрей Белянин

      Счастливый сон

      Снится мне порою,

      Как когда-то,

      Астраханским воздухом

      Дыша,

      Яростное золото заката

      Заливало город, не спеша.

      Золотило крыши,

      Башни, шпили,

      Тополей янтарный окоем,

      Облака над горизонтом

      Плыли,

      Золотым украшены шитьем.

      А закат,

      Всё ярче разгораясь,

      Разливался,

      Ширился

      И – рос!

      И горели руки,

      Прикасаясь

      К чуду золотых твоих

      Волос…

      Заходило солнце,

      Алым светом

      Из последних напрягаясь сил.

      Пять мгновений

      Я во власти лета

      На руках судьбу свою носил.

      И искать не нужно

      Виноватых,

      Что тебе, в счастливое число,

      Обручальным золотом заката

      Безымянный палец обвело…

      Какие мы?

      Под голоса сказаний и баллад

      Ковалась наша юность, наша честь.

      И каждый был готов, и каждый рад

      Изведать жизнь – такой, какая есть!

      А жизнь бежала рядом – только тронь,

      Следили мы за нею, сдвинув бровь…

      Но Окуджавы сдержанный огонь

      Вливался в жилы, разжигая кровь.

      И подступало с четырех сторон

      Предчувствие событий и судьбы, –

      Высоцкого хрипящий баритон

      Нам души обжигал в огне борьбы.

      Пусть говорил известный ветеран,

      Что поколенье наше – «не ахти»…

      Но наши парни шли в Афганистан

      И знали, что домой не всем прийти.

      И наших песен яростный рассвет

      Ворвался в мир без лжи и без прикрас.

      И на заставах парни наших лет

      В наряд ходили, как в последний раз.

      По строкам молодых и древних рун

      Мы набираем нашу высоту.

      Я славлю поколенье тех, кто юн –

      Их веру, их надежду, их мечту!

      И, уходя из жизни насовсем,

      Мы обойдемся без избитых фраз

      И лишь в глаза открыто глянем тем,

      Кто мир на плечи примет после нас.

      «Против меня – много…»

      Против меня – много,

      Рядышком – никого…

      Ночь уставилась строго:

      Трое – на одного.

      Трое, как на параде…

      Что ж, перейдем на «ты».

      Первый обходит сзади,

      Внюхиваясь в следы.

      Тот, что второй, – он скромен.

      Что ж, и таких берут –

      Будут стоять на стрёме,

      Ну, а при случае – пнут.

      Третий… Ну, тот махина!

      Встал на дороге – стоп!

      Этого можно сдвинуть

      Только снарядом в лоб…

      Где ж ты, былая завязь

      Дружеских теплых рук?

      Зло. Равнодушье. Зависть.

      Вот и замкнулся круг.

      Может, я что не понял, –

      Было не до того.

      Но эту ночь запомнил:

      Трое –