Ulysses. James Joyce

mit ihm alle anderen bösen Geister, die in der Welt hausen und die Seelen der Menschen zu verderben trachten.»

      Der Priester und der Messknabe standen auf und gingen fort. Alles vorbei. Die Frauen blieben zurück: Dankgebet.

      Schleiche mich am besten davon. Bruder Herdamit. Kommt vielleicht gleich mit dem Teller. Zahle deine Osterspende.

      Er stand auf. Donnerwetter! Waren die ganze Zeit über die beiden Westenknöpfe auf? Frau hat Spass dran. Ärgert sich, wenn man nicht gleich. Warum hast du mir das nicht schon längst gesagt? Sagt es einem nie. Aber wir. Verzeihung, Fräulein, Sie haben da, ja, (whh!) ein Fläuschen (whh!). Oder ihr Rock ist hinten nicht zugehakt. Madame, es blitzt. Mögen es ganz gern, dass unsereins unordentlich rumläuft. Nur gut, dass es nicht weiter südlich war. Diskret zuknöpfend, ging er den Seitenchor hinunter und durch das Hauptportal ins Freie. Er stand einen Augenblick geblendet neben dem kalten schwarzen Marmorbecken, während vor und hinter ihm zwei Gläubige schnell ihre Hände in die niedrige Flut des Weihwassers tauchten. Trams; ein Wagen der Prescottschen Färberei: eine Witwe in Trauerkleidern. Sehe das, weil ich auch welche anhabe. Er setzte seinen Hut auf. Wieviel Uhr? Viertel nach. Zeit genug. Will das Toilettewasser lieber jetzt gleich machen lassen. Wo war’s doch? Ach ja, das letztemal. Sweny, Lincoln place. Drogisten ziehen selten um. Ihre grossen grünen und goldenen Leuchtfeuerkugeln zu schwer zu transportieren. Hamilton Long, gegründet im Jahre der Sintflut. Der hugenottische Kirchhof ganz in der Nähe. Muss doch mal hin.

      Über die Westland Row ging er in südlicher Richtung weiter. Nun steckt das Rezept in der andern Hose. Verflucht, den Haustorschlüssel habe ich auch vergessen. Lästig dieser Beerdigungskram. Nun, der arme Kerl kann nichts dazu. Wann liess ich es doch noch machen? Warte mal. Ich wechselte einen Sovereign, das weiss ich noch. Muss also am ersten oder zweiten im Monat gewesen sein. Er kann’s ja leicht in seinem Buch nachsehen. Der Drogist blätterte zurück, Seite nach Seite. Gelblich-rot, riecht so vertrocknet. Eingeschrumpfter Schädel. Und alt. Sucht den Stein der Weisen. Die Alchemisten. Drogen machen einen alt, wenn sie auch anregen. Dann Lethargie. Warum? Reaktion. Ein Leben in einer Nacht. Ändert langsam den Charakter. Leben den ganzen Tag zwischen Kräutern, Salben, Desinfektionsmitteln. Seine vielen kleinen Töpfchen. Mörser und Stössel. Aq. Dist. Fol. Laur. Te Virid. Schon der Duft macht einen gesund wie die Glocke des Zahnarztes. Dr. Krach. Sollte sich selbst mal kurieren. Electuar oder Emulsion. Der erste, der eine Pflanze pflückte, sich damit zu heilen, hatte verdammt Mut. Heilkräuter. Muss vorsichtig sein. Genug Zeug hier, einen zu betäuben. Beweis: färbt blaues Lakmuspapier rot. Chloroform. Zu starke Dosis Laudanum. Schlaftrünke. Liebestränke. Paregorischer Mohnsirup schlecht für Husten. Verstopft die Poren, verdickt den Schleim. Gifte die einzigen Heilmittel. Heilmittel, wo man es am wenigsten erwartet. Hat die Natur fein gemacht.

      «Vor ungefähr vierzehn Tagen, Herr?»

      «Ja», sagte Bloom.

      Er wartete an der Theke, atmete den scharfen Geruch der Drogen ein, den staubigen trockenen Duft von Schwämmen und Lufahs. Wieviel Zeit geht doch drauf mit dem Erzählen seiner Schmerzen und Qualen.

      «Süsses Mandelöl und Benzoetinktur», sagte Bloom, «und Orangenblütenwasser. »

      Davon war ihre Haut sicher so zart weiss wie Wachs.

      «Und weisses Wachs dazu», sagte er.

      Betont ihre dunklen Augen. Sah mich an, das Bettuch bis an die Augen, spanisch, roch ihren eigenen Duft, als ich die Knöpfe in meine Manschetten steckte. Solche Hausrezepte sind oft die besten: Erdbeeren für die Zähne: Nesseln und Regenwasser: Hafergrütze in Buttermilch eingeweicht soll. Hautnährend. Einer der Söhne der alten Queen, war es nicht der Duke of Albany? hatte nur eine Haut. Leopold, ja. Wir haben drei. Warzen, Entzündungen und Geschwüre verderben sie. Muss auch ein Parfum haben. Welches Parfum gebraucht deine? Peau d’Espagne. Dieses Orangenblüten. Reine Kernseife. Wasser ist so frisch. Diese Seifen riechen gut. Kann noch baden, gleich um die Ecke. Heisses Bad. Türkisch. Massage. Dreck ribbelt sich im Nabel zusammen. Wäre netter, wenn ein nettes Mädchen es täte. Ich glaube, ich möchte. Ja, ich. Es im Bade tun. Seltsames Verlangen. Wasser zu Wasser. Nützliches mit Angenehmem verbinden. Schade keine Zeit für Massage. Fühlt sich dann den ganzen Tag frisch. Begräbnis ist sowieso nichts Angenehmes.

      «Ja, Herr», sagte der Drogist. «Das machte 2 und 9. Haben Sie eine Flasche da?»

      «Nein», sagte Bloom. «Machen Sie es schon fertig. Ich komme im Laufe des Tages vorbei; geben Sie mir schon mal ein Stück von der Seife da. Wie teuer ist sie?»

      «Vier Pence, Herr.»

      Bloom hob ein Stück an seine Nase. Süsses zitroniges Wachs. «Ich nehme dieses», sagte er. «Das wäre dann zusammen 3 und 1 Penny.»

      «Ja, Herr», sagte der Drogist. «Sie können alles zusammen bezahlen, wenn Sie wieder vorbeikommen.»

      «Schön», sagte Bloom.

      Er schlenderte aus dem Laden, den Zeitungsstab in der Achselhöhle und die kühlverpackte Seife in seiner linken Hand.

      An seiner Achselhöhle sagten Bantam Lyons Stimme und Hand: «Tag, Bloom, was gibt’s Neues? Ist die von heute? Zeig mal her.» Beim Jupiter, wieder den Schnurrbart abgenommen! Lange, kalte Oberlippe. Will jünger aussehen. Sieht blöde aus. Jünger als ich.

      Bantam Lyons gelbe schwarzgenagelte Finger rollten den Stab auseinander. Könnte sich auch mal waschen. Dass der gröbste Dreck runter käme. Guten Morgen, hast du auch Pear’s Seife gebraucht? Schuppen auf den Schultern. Scalp muss eingefettet werden.

      «Suche den Bericht über das französische Pferd, das heute läuft», sagte Bantam Lyons. «Verdammte Scheisse, wo steht das denn?»

      Die gefalteten Seiten raschelten, er scheuerte das Kinn an dem hohen Kragen. Vom Rasieren. Steifer Kragen, verliert sein Haar. Will ihm die Zeitung lassen, dann bin ich den Kerl los.

      «Kannst sie behalten», sagte Bloom.

      «Ascot. Goldpokal. Warte», murmelte Bantam Lyons. «Einen Au. Maximum II.»

      «Hätte sie doch weggeworfen», sagte Bloom.

      Bantam Lyons sah plötzlich auf und schielte ein wenig.

      «Was sagst du?» fragte seine scharfe Stimme.

      «Dass du sie behalten kannst», antwortete Bloom. «Hätte sie doch gleich weggeworfen.»

      Bantam Lyons zweifelte einen Augenblick, schielte: warf dann die auseinandergefaltete Zeitung auf Blooms Arme.

      «Ich riskier’s», sagte er. «So, danke schön.»

      Er eilte davon, Richtung Conway’s Corner. Gott schütze dich.

      Bloom faltete die Blätter wieder zu einem sauberen Viereck zusammen, legte die Seife hinein, lächelte. Hat der Kerl ’ne alberne Fresse. Wetten. Grassiert seit einiger Zeit wie die Pest. Laufburschen klauen, damit sie nur einen Sixpence setzen können. Kann beim Würfeln einen grossen, zarten Puter gewinnen. Weihnachtsbraten für drei Pence. Jack Flemming unterschlägt Gelder, muss spielen, haut dann ab nach Amerika. Hat jetzt ein Hotel. Kommen nie wieder zurück. Fleischtöpfe Ägyptens.

      Fröhlich ging er auf das türkische Bad zu. Erinnert an eine Moschee, rotgebrannte Ziegel, Minaretts. Heute College-Wettspiele. Er betrachtete das Hufeisenplakat über dem Tor des College-Parks: Radfahrer krumm wie die Wurst im Sauerkraut. Verdammt schlechte Reklame. Hätten es rund machen sollen wie ein Rad. Dann die Speichen: Wettspiele, Wettspiele, Wettspiele: und die dicke Nabe: College. Das wäre auffällig, das wirkte. Da steht Hornblower an der Portiersloge. Den lass nicht wieder los: möchte ganz gerne mal umsonst da rein. Wie geht es, Herr Hornblower? Wie geht es Ihnen, Herr?

      Wirklich himmlisches Wetter. Wenn das Leben doch immer so wäre. Cricket-Wetter. Sitzen unter Sonnendächern. Over nach over. Out. Hier können sie es nicht spielen. Duck für sechs wickets. Captain Buller zerschlug eine Scheibe im Kildare-Street-Club bei einem Schlag nach links. Donnybrook Jahrmarktsrummel liegt ihnen besser. Und wie krachten die Schädel, als M’Carthy rankam. Hitzwelle. Dauert nicht lange. Strömt immer weiter, der Strom des Lebens, was wir im Strom des Lebens zurücklassen,