Снег. Николай Сидоров

молчал, разговаривать с отцом он не хотел и в то же время именно сегодня был чрезвычайно рад его визиту. Осталось только сообразить, как объяснить, что тут происходит, да так, чтобы отец ему поверил.

      В кухню неспешным шагом вошёл отец. Даже медицинская маска, закрывавшая большую часть лица, не могла скрыть его удивление. Холодильник открыт, в луже бульона, разлившегося на добрую половину кухни, куски хлеба и банановая кожура. За столом Гриша в перепачканной пижаме как ни в чём не бывало пьёт минералку, пытаясь справиться с напавшей на него икотой. Отец, шурша бахилами, подошёл к столу и сел напротив сына.

      Немного помолчав, он спросил:

      – Сынок, ты в порядке?

      Гриша икнул.

      – Ты пьян?!

      Гриша укоризненно посмотрел на отца и отхлебнул ещё воды.

      – Ты извини, – начал отец, – я пришёл поговорить, а тут у тебя ситуация, мягко говоря, не стандартная и…

      – Нормальная ситуация, – прервал его Гриша, – говори, раз пришёл.

      – Я вчера погорячился, – продолжал отец. – Наговорил тебе всякого, потом ночь не спал, ты извини меня.

      Гриша смотрел на отца, но плохо понимал, о чём он говорит, всё было как в тумане. Голова гудела от всех утренних событий, а теперь ещё и придётся объяснять, что тут происходит.

      За спиной отца приоткрылась дверь, и в коридоре появилась Вера.

      – Да, с сиськами перебор, – задумчиво сказал Гриша, разглядывая её формы. Вера благодарно кивнула и скрылась в ванной комнате.

      Отец с изумлением осмотрел себя:

      – Скорее с пузом перебор. Ты о чём, Гриня?

      – Да я не тебе, – спокойно ответил Гриша.

      Отец удивлённо оглянулся:

      – А кому?

      – Пап, тут такая история странная, в общем, я не один, девушка у меня тут.

      – Поздравляю, – ответил отец, стараясь скрыть удивление. – Вы тут завтрак готовите? – спросил он, кивая на беспорядок на полу.

      – Нет. Какой ещё завтрак? – отмахнулся Гриша.

      – Ой, так я помешал? – спохватился отец. – Ты извини, я же не знал. Я поговорить…

      – Папа, помолчи, – прервал его Гриша. – Ты не помешал, наоборот, ты очень вовремя, мне нужна твоя помощь.

      Отец достал платок из кармана и промокнул вспотевший лоб:

      – А я-то чем могу тебе помочь? – прошептал он, наклонившись вперёд.

      – Помоги с ней справиться, пожалуйста, – дрожащими губами прошептал Гриша.

      От такой неожиданной просьбы отец откинулся на спинку стула и испуганно уставился на Гришу.

      – Сынок, ты про уголовный кодекс слышал? Так вот там пишут…

      – Какой кодекс? Папа, выгнать её помоги, – зашипел на него Гриша.

      – Тьфу ты, что ты мне голову морочишь? А на кой чёрт её приводил?

      – Да не приводил я её! – закричал Гриша.

      – Ты точно в порядке? – спросил окончательно сбитый с толку отец.

      – Нет, не в порядке, и прошу тебя помочь. Выгони её, пожалуйста!

      – Хорошо, хорошо, – вкрадчиво сказал отец. – Сейчас я её выгоню, где она?

      – Да вон, за тобой стоит, – кивнул Гриша