Lady Chatterleys Liebhaber. Дэвид Герберт Лоуренс

Benehmen war so vollkommen unbefangen und gut, dass sie über die Schwelle in den eher düsteren kleinen Raum trat.

      "Ich komme nur mit einer Nachricht von Sir Clifford", sagte sie mit ihrer weichen, atemlosen Stimme.

      Der Mann schaute sie mit seinen blauen, allsehenden Augen an, die sie veranlassten, ihr Gesicht ein wenig zur Seite zu wenden. Er hielt sie in ihrer Schüchternheit für anmutig, fast schön in ihrer Scheu, und er übernahm sofort selbst wieder die Initiative als Herr der Situation.

      "Würden Sie sich bitte setzen? ", fragte er und nahm an, sie würde es nicht tun. Die Tür stand offen.

      "Nein danke! Sir Clifford fragte sich, ob Sie…" und sie überbrachte ihre Nachricht und schaute ihm wieder unbewusst in die Augen. Und nun sahen seine Augen warm und gütig aus, besonders für eine Frau, wunderbar warm, gütig und unbefangen.

      "Es ist gut, Eure Ladyschaft. Ich werde mich sofort darum kümmern."

      Als er den Auftrag annahm, hatte sich sein ganzes Wesen verändert, überzogen von einer Art Härte und Distanz. Connie zögerte, sie sollte eigentlich gehen. Aber sie schaute sich in dem sauberen, aufgeräumten, ziemlich düsteren kleinen Wohnzimmer um, mit etwas wie Bestürzung.

      "Wohnen Sie hier ganz allein?", fragte sie.

      "Ganz allein, Eure Ladyschaft."

      "Aber Ihre Mutter...?"

      "Sie lebt in ihrem eigenen Häuschen im Dorf."

      "Mit dem Kind?", fragte Connie.

      "Mit dem Kind?"

      Und sein klares, ziemlich müdes Gesicht nahm einen undefinierbaren Ausdruck von Spott an. Es war ein Gesicht, das sich fortwährend veränderte.

      "Nein", sagte er und sah, dass Connie nicht begriff, "meine Mutter kommt samstags und räumt für mich auf; den Rest erledige ich selbst."

      Wieder schaute Connie ihn an. Seine Augen lächelten wieder, ein wenig spöttisch, aber warm und blau, und irgendwie freundlich. Sie wunderte sich über ihn. Er trug Hose und Flanellhemd und eine graue Krawatte, sein Haar war weich und feucht, sein Gesicht eher blass und abgenutzt. Als die Augen aufhörten zu lachen, sahen sie aus, als hätten sie sehr gelitten, ohne jedoch ihre Wärme zu verlieren. Aber eine Blässe der Abgeschlossenheit legte sich auf ihn, sie war nicht wirklich für ihn da.

      Sie wollte so viele Dinge sagen, aber sie sagte nichts. Nur schaute sie wieder zu ihm auf und bemerkte:

      "Ich hoffe, ich habe Sie nicht gestört?"

      Das schwach spöttische Lächeln verengte seine Augen.

      "Ich kämmte nur mein Haar, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Es tut mir leid, dass ich keinen Mantel anhatte, aber dann hatte ich keine Ahnung, wer da klopfte. Niemand klopft hier an, und das Unerwartete klingt unheimlich."

      Er ging vor ihr den Gartenweg entlang, um das Tor aufzuhalten. In seinem Hemd, ohne die plumpe Samtjoppe, sah sie wieder, wie schlank er war, dünn, ein wenig gebückt. Doch als sie an ihm vorbeiging, sah sie etwas Junges und Leuchtendes in seinem hellen Haar und in seinen lebhaften Augen. Er wäre ein Mann um die siebenunddreißig oder achtunddreißig Jahre alt.

      Sie ging weiter in den Wald, weil sie wusste, dass er ihr nachsah; er brachte sie so sehr aus der Fassung, trotz ihrer Gegenwehr.

      Und als er wieder ins Haus ging, dachte er: "Sie ist nett, sie ist echt! Sie ist netter, als sie weiß."

      Sie dachte sehr an ihn; er schien so anders zu sein als ein Wildhüter, jedenfalls so anders als ein Arbeiter, obwohl er etwas mit den Einheimischen gemeinsam hatte. Aber auch etwas sehr Ungewöhnliches.

      "Der Wildhüter, Mellors, ist ein sonderbarer Mensch", sagte sie zu Clifford, "er könnte fast ein Mann von Bildung sein".

      "Könnte er das?", sagte Clifford. "Das hatte ich nicht bemerkt."

      "Aber hat er nicht etwas Besonderes an sich?" bestand Connie darauf.

      "Ich denke, er ist ein recht netter Kerl, aber ich weiß sehr wenig über ihn. Er kam erst letztes Jahr aus der Armee, vor weniger als einem Jahr. Aus Indien, glaube ich eher. Vielleicht hat er dort Verschiedenes gelernt, vielleicht war er Offiziersdiener und hat sich in seiner Position gebildet. Einige der Männer waren so. Aber es nützt ihnen nichts, sie müssen wieder an ihren alten Platz zurückkehren, wenn sie wieder nach Hause kommen."

      Connie blickte Clifford nachdenklich an. Sie sah in ihm die eigentümliche, unbeugsame Einstellung gegen jeden aus der Unterschicht, der wirklich aufsteigen könnte, von der sie wusste, dass sie charakteristisch für Menschen seiner Art war.

      "Aber glaubst Du nicht, dass er etwas Besonderes an sich hat?", fragte sie.

      "Ehrlich gesagt, nein! Nichts, was mir aufgefallen wäre."

      Er sah sie merkwürdig unbehaglich, unruhig und halb argwöhnisch an. Und sie fühlte, dass er ihr nicht die ganze Wahrheit sagte; er gestand sich selbst nicht die ganze Wahrheit, das war alles. Ihm missfiel jede Andeutung eines wirklich außergewöhnlichen Menschen. Die Menschen müssen mehr oder weniger auf oder unter seinem Niveau und Stufe sein und stehen.

      Connie spürte wieder die Enge, die Missgunst der Männer ihrer Generation. Sie waren so starr, so Lebensängstlich!