Спаси моего сына. Полина Рей

Сама не знаю, почему обратила на это внимание. Вроде как сейчас он просто докинет меня до дома и на этом всё, но я раз за разом ловлю себя на том, что бросаю на Сашу быстрые взгляды. Изучаю его исподволь, и быстро отворачиваюсь, когда кажется, что он поймает меня на месте преступления.

      – Приехали. До квартиры провожать не стану, ничего?

      Саша улыбается, и я киваю. На губах тоже появляется улыбка, которая гаснет, когда слышу:

      – О, Верниковский здесь.

      Чёрт! Моя взгляд мечется по двору, что не укрывается от внимания Александра. Когда нахожу глазами припаркованную чуть поодаль машину, возле которой стоит муж, вжимаюсь в кресло. И хочется попросить увезти меня куда угодно, но Саша уже берётся за ручку дверцы. Да и глупо это – бегать. Всю жизнь ведь не побегаешь.

      – Ты от него что ли уехала?

      – Это мой муж.

      – О… так значит, вашего пацана искали? Как же он сбежал? Не досмотрела?

      В голосе Александра появляются стальные нотки. А у меня внутри – злость.

      – Не моего пацана. Сын у мужа… от другой.

      Выходит насмешливо-болезненно. Не знаю, зачем эта информация нужна Саше, но меня распирает. И мне нравится то, что чувствую – сейчас уже готова просто выйти и расставить все точки над «i» с Верниковским.

      – Спасибо. Я пойду, – говорю уверенно, после чего покидаю машину и направляюсь в сторону дома.

      Саша уезжает. Я даже не вижу это – слышу. Он так и не выходит к Верниковскому. Просто движок его машины ревёт, после чего этот звук отдаляется.

      – И откуда ты знаешь Дарьялова? – требует ответа муж, когда я равняюсь с ним.

      Набираю в грудь воздуха и устало выдыхаю ртом.

      – Верниковский, если бы ты знал, как я от тебя устала, – качаю головой.

      Пройдя мимо мужа, иду к подъезду, но каждой клеточкой тела чувствую – Даня так просто от меня не отстанет. Он подтверждает это подозрение почти сразу. Догоняет, чеканит шаг рядом со мной.

      – Так откуда знаешь Дарьялова? – повторяет свой вопрос.

      – Какого, ко всем чертям, Дарьялова? – не выдерживая, разворачиваюсь лицом к мужу.

      Господи! Как же я ненавижу его в этот самый момент! За всё, что он с нами сделал… за всё, что сотворил со мной. И за то, что до сих пор маячит рядом, как будто свершившееся можно исправить. Он ведь в этом уверен. Недаром сказал мне это буквально час назад.

      – Значит, не знаешь? – выдыхает он. – Тебя подвёз… незнакомый тебе мужик? Соня, ты в своём уме?

      Он подаётся ко мне. Хватает за предплечье. Ещё несколько дней назад я была бы в восторге от такого проявления заботы, сейчас же пытаюсь в ужасе отпрянуть.

      – Ты о Саше, что ли?

      Саша. Александр Дарьялов. Спасатель. Боже, почему же сейчас мне кажется, что я бы предпочла остаться с ним в его машине? Смотреть на то, как он курит, как уверенно сжимает пальцами руль… Хочу быть рядом с ним, а не со своим мужем, предавшим меня, себя и нашу семью.

      Верниковская, ты просто сошла с ума. Вот и всё.

      – Ах, Саша, – хмыкает муж.

      – Да, представь себе, он назвал