Спаси моего сына. Полина Рей

проблем, – хмыкнув говорит он, после чего выбрасывает окурок в окно, заводит двигатель и увозит меня из того места, которое стало в этот день моим личным адом.

      – Я Софья, – представляюсь, когда мы выезжаем на трассу «Скандинавия».

      – Александр, – кивает он в ответ. – От кого бежите?

      Он усмехается, и я с облегчением выдыхаю. Находиться рядом с ним… спокойно. Как будто оказалась там, где в итоге и должна быть.

      – Не бегу. Просто мне в город нужно, – безбожно вру, но этот незнакомец не должен заподозрить ничего такого.

      Он бросает взгляд в боковое зеркало, и мне становится не по себе. Быстро оборачиваюсь, чтобы посмотреть через плечо, что творится сзади.

      – А говорите, не бежите.

      – Не бегу, я же сказала.

      – Ладно, ладно… не против, если снова закурю?

      Александр кивает на пачку сигарет, лежащую на торпеде. Я мотаю головой.

      – Конечно, не против. Это же я вторглась в вашу машину, а не наоборот.

      – С этим не поспоришь, – улыбается он. – Но не спросить не мог.

      Чёрт побери, Верниковская, что ты творишь? Села в тачку к абсолютно незнакомому мужику, пусть это трижды представитель спецслужб. А теперь тебя везут… кажется, в город. По крайней мере, вроде бы туда, куда ты сказала.

      Александр закуривает и я исподтишка его рассматриваю. Он не обладает чертами внешности красавчика. В любой другой момент показался бы мне скорее отталкивающим, чем притягательным. Губы, сжатые в тонкую полоску, обхватывают сигарету и выпускают сизый дым. Глаза с прищуром, а волосы… они едва ли не касаются плеч. И такие… небрежные, что ли? Ловлю себя на мысли о том, что мне хочется их поправить.

      – Так куда едем? – спрашивает Александр, докурив сигарету и вновь выбросив окурок в окно.

      – В город, – с непониманием произношу я.

      – Это я понял. Адрес скажешь?

      Он так легко переходит на ты, что это не вызывает ни капли возмущения. Как будто мы с ним всю жизнь вот так вот ехали в машине и болтали ни о чём, или же просто молчали.

      – Николая Рубцова, дом двенадцать, квартира тридцать шесть.

      Александр снова усмехается. А я понимаю, что только что сморозила глупость.

      – Вы тоже из волонтёров? – спрашиваю, чтобы чем-то заместить тишину, которая повисает между нами.

      Она мне не нравится. Не нравится сидеть вот так, смотреть на профиль незнакомца и дрожать всем телом. Особенно от того, что телефон разрывается вибрацией от входящих звонков.

      – Нет, – мотает он головой. – Но что-то близкое к этому.

      – А как на поисках оказались?

      Я выдавливаю из себя эти слова, а сама понимаю – он вообще может не иметь отношения к поискам Марка. Выходит, я вообще ошиблась со всем.

      – Всегда приезжаю, когда вижу, как в группе по поиску клич кидают. Рад, что пацана нашли. А ты – из волонтёров?

      – Нет.

      Отворачиваюсь и смотрю в окно, за которым пролетает обычный для летнего дня пейзаж. Александр больше ни о чём не расспрашивает, и я ему благодарна. Не хочу говорить. Вообще ни о чём.

      Надеюсь