Тринадцатая пуля. Вионор Ахмедович Меретуков

легкого хлеба. И поскольку, как сказал И.В. Сталин, моя жизнь с некоторых пор стала всецело принадлежать партии и народу, я решил обезопасить ее от неожиданностей.

      Учитывая это и повинуясь своим мрачным провиденциальным мыслям, я разжился маузером, допотопным монстром с исцарапанным стволом и отполированной мозолистыми революционными ладонями деревянной рукояткой.

      На пистолете когда-то, в незапамятные времена, была выгравирована надпись, которую я, напрягшись, прочитал так: «Красному… (дальше стерто временем) …яйцу Иосиф Мертваго… (опять стерто) …отменного зада… (стерто)…».

      Поначалу я подумал, что революционным оружием посмертно – к этому склоняла безжизненность фамилии «Мертваго» – был награжден некий Иосиф, обладавший при жизни какой-то великолепной – просто отменной! – задницей и выдающимися, красными, как у индейца, яйцами, что, учитывая сложность и запутанность революционного времени, вполне могло, допускаю, послужить серьезным основанием для награждения.

      Из-за этой-то надписи я и не хотел поначалу приобретать исторический пистолет, но жаждущий опохмелиться сомнительный гражданин в потертом пальто, валенках и соломенной(!) шляпе, уверенно разъяснил мне зашифрованную временем надпись, из которой следовало, что это оружие было вручено «…красному бойцу Иосифу Мертваго за выполнение ответственного задания от лица командования Первой Конной армии». И вручено, несмотря на кладбищенскую фамилию, по всей видимости, при жизни награжденного.

      Сомнения отпали и, расплатившись с забавным продавцом, я покинул рынок в Малаховке, – а дело происходило там, – спрятав пистолет за пазухой.

      По пути в Москву, в электричке, ощущая под мышкой приятную тяжесть приобретенной вещи, я решил быть сильным, дьявольски сильным, как кадет Биглер из бессмертного романа, когда тот, заплаканный, обделавшийся, но не сломленный, обдумывал свой путь к славе.

      Стоя в тамбуре, я уже не боялся мрачных субъектов, которые бродили из вагона в вагон: у меня теперь было все необходимое для обороны.

      Я настолько нагло посмотрел в глаза двум подозрительным субъектам с поднятыми воротниками и в серых кепках, надвинутых на лоб, которые стояли вместе со мной в тамбуре и курили «Беломор», что те не выдержали и, как-то вдруг засуетившись, поспешно вышли на первой же остановке.

      …Вагон гремел на стыках. За давно не мытыми стеклами проплывали хилые подмосковные домишки с крышами, присыпанными грязным снегом.

      Я думал о надписи. Думал о несчастном еврейском юноше Иосифе Мертваго, поверившем в революционные идеалы и в светлую, счастливую и свободную от черты оседлости Россию. Думал и о его возможной дальнейшей судьбе.

      Бесстрастный внутренний голос нашептывал мне, что из этого вот маузера, уже нагревшегося у меня под пальто, был, скорее всего, шлепнут и сам его хозяин, достославный красный боец Иосиф Мертваго, мир праху его!

      Поставили его, бедолагу, к стенке за неполное соответствие