«Дама в черной перчатке» и другие пьесы. В. Г. Шершеневич

от проглоченных людишек,

      На тротуар выхаркивает, с трудом

      И пища́, пищи излишек.

      А около вскрикивает монументальная женщина скорбно

      И пронзительно. Ее душит горбатый грешок.

      Всплескивается и хватается за его горб она,

      А он оседает, пыхтя и превращаясь в порошок.

Художник:

      Послушайте! Это, в конце концов, невыносимо:

      Каждый день машины, моторы и водосточный контрабас.

Невеста:

      Это так оглушительно!

Лирик:

                            Но это необходимо,

      Как то, чтобы корью захворало сердце хоть раз.

Газетчик:

      Вечерняя почта! Не угодно ль купить!

Разносчик:

      Идеальные подтяжки! Прочнейшая нить!

Газетчик:

      Синтез целого дня! Кровавое сражение!

Лирик:

      Перепутайте все имена нежданно!

      Надо именить

      Лидией – Анну

      И Еленой – Евгению.

      Пространство и время умерли вчера!

      Любовь умирает, как голубь под крышей!

      А ваше настроение —

      Это биржевая игра:

      Я закричу – и оно, как акции, поднимается выше.

Из I-го этажа:

      Какой огромный человек!

Разносчик:

         Чудодейственный лак!

Из II-го этажа:

      Он расклеивает свои интонации на сердца, как на столбы!

Из бельэтажа:

      Почему народ вокруг него изнемог, и измяк,

      И перестал держаться за нижнюю юбку судьбы.

      Издалека раздается голос Любимого поэта. Он приближается и входит.

Любимый поэт:

      Я хотел вам прочесть отрывок величавый

      Из новой поэмы «Серенада в восемь».

Голоса:

      Браво, браво!

      Просим! Просим!

Любимый поэт:

      Я нервно шляпу коверкаю

      И слушаю звуки голоса…

      Вы стоите пред этажеркою,

      Заплетая волосы.

      О милая! Как жалко,

      Что Вы далеко там.

      Влажный запах фиалки

      Меж телом и Вашим капотом.

      Озираюсь на вечер душный,

      Улыбаюсь с тоскою.

      Вам шлю поцелуй воздушный

      Тонкой рукою.

      Ваши черные косы, как рамы,

      Овал лица обрамляют…

      Неужели не жалко Вам, Дама,

      Что мой поцелуй пропадает?..

Крики:

      Браво, браво! Чудесно!

Критик:

      Ваше имя и так нам известно;

      Вы слывете утонченнейшим стилистом

      И поэтом влюбленным.

      Мы любим внимать вашим истовым,

      Горделивым звонам,

      Вы улыбаетесь в стихах благородно, хотя фривольно!

      Прочтите еще нам!

Мотор:

      Довольно!

Лирик:

      Слушайте, кретины…

Голоса:

      Так с нами не говорит никто!

      Нас обычно величают: «Милостивые государыни и государи!»

Лирик:

      Так