Ниже полета ворона. Ян М. Ворожцов

одной из них.

      Рябой мужчина в пятнистом фартуке, протирая сухой тряпкой внутренность стаканов и глядя сквозь донышко, ставил их под стойку.

      Тот, что вошел, оглядел помещение маленькими глазами. Потолок дрожал, сверху доносились отрывистые возгласы, кто-то топал ногами и обменивался фразами на чужом наречии. На верхней ступеньке лестницы возникла толстогубая чернокожая женщина с метлой, он посмотрел на нее.

      Затем глянул на чужака – белобрысого неприглядного мужчину, задумавшегося о чем-то и склонившегося над остылой похлебкой в глиняной миске, по краям которой брезгливо размазал вегжаницу. На столе: эта миска, старый облепленный воском подсвечник с зажженной свечой и шляпа.

      Тот, что вошел, направился к блондину и, отодвинув стул, перевернул его спинкой к стене, сел за стол.

      Блондин поднял глаза и оживился. Что-то ты долго.

      Но тут же умолк.

      Посмотрел на пустующие столы, опять на старика. Ты слепой?

      Старик промолчал, сидел, повернувшись к блондину лицом в профиль – безносый, похожий на летучую мышь, с длинными седыми перепончатыми крыльями волос, бороды у него не было, и тощая шея торчала из-под одежд колом, на который насадили эту уродливую голову.

      Ты глухой? Тут занято.

      Долговязый сидел и молчал, положив лопатовидные руки на колени.

      Блондин загнал в уголок рта палочку для чистки зубов, пристально всмотрелся в старика и локтем отодвинул шляпу на край стола.

      Я ищу одного, сказал старик.

      Да? И кого же.

      Старик не ответил.

      Ищи в другом месте. Сказал ему блондин. Сейчас мой приятель из сортира вернется а он сегодня злой как тысяча чертей.

      Старик положил руку на столешницу, широкие рукава его одежд бесформенно обвисли – длинные костлявые пальцы, прохудившаяся кожа в нездоровых желто-белых пятнах и каждый кровеносный сосуд и артерия просвечивает, кровь голубая, как у аристократа, под ногтями следы грязи.

      Слышал что говорю. Повторился блондин. Приятель из сортира вернется и накостыляет тебе так что небо с овчину покажется.

      Не жди его, сказал старик.

      Блондин шмыгнул и утер нос. Чего это не ждать?

      Старик повернулся к нему лицом – две свистящие промоины вместо отрезанного носа.

      Он не придет.

      Чего это? Опять спросил блондин.

      Старик молчал.

      Не тюкнул ли ты его, черномазый?

      Он жив.

      Правда что ли и где он тогда.

      Далеко но он не был труслив. И ты не малодушничай.

      А кто сказал что я малодушничаю? Я убийца у меня и пистолет есть.

      Старик молчал.

      Ты кто такой? Спросил блондин.

      Мое имя Барка.

      Барка как лодка что ли.

      Как лодка.

      Ни о чем мне твое имя не говорит лучше скажи чего надо?

      Кто тебе пообещал денег за голову индейца.

      Блондин отстранился. Какого-такого индейца.

      Ты