Дневник самоубийцы. Мяхар

спит на диване. Дог лежит у дивана. Стою на кухне, курю и смотрю в окно. Скучно. Плохо. Депрессия. Влада давно нет… зря я его выгнал. Вдвоем веселее. Вот так всегда: сначала плюну в душу, а потом раскаиваюсь. Вот и остался один на закате жизни. Совсем… один. А мог бы быть с Кэйт. Еще полгода. Пусть беременной, зато девушкой. Да и какое мне дело от кого этот ребенок? Не мог соврать, что ли?

      Надо выпить. Срочно. И заказать еще пиццы. Даже если это грозит алкоголизмом.

      22:11

      По всей комнате натыканы свечи. Пол изрисован пентаграммами, символами и смайликами. Сижу в центре и в неверном свете пламени изучаю ветхие страницы книги заклинаний. Они все больше походят на человеческую кожу, а буквы… буквально сочатся кровью. С другой стороны, я выпил столько, что вообще не уверен, в каком измерении сейчас нахожусь. Что бы прочитать? Закрываю глаза, открываю страницу наугад и громко, заунывно читаю ту околесицу, что там написана. Немного мешают черепа и брызги подсохшей крови. Но лишь немного. Буквы вдавлены в страницы и прощупываются на ощупь.

      Заклинание закончено. Кое-как встаю… на карачки и ползу к подоконнику. Дог стоит у двери в коридоре. Кот все еще спит на диване. Не хилую ему дозу успокоительного вкололи. В следующий раз попрошу себе такую же. Ох, как лицо-то болит. Словно с меня и впрямь содрали кожу и прижгли раскаленным железом. Ненавижу татуировки.

      Минут через пять в комнате заклубился туман. Тонкой струйкой белого дыма он поднимался из щелей между половиц и, прижимаясь к полу, растекался по комнате, намертво законсервированный в границах пентаграммы. Ну, или октаграммы. Я все ети многоугольники называю одинаково.

      Сижу, жду, прижав к себе ноги и мечтая о чем-нибудь незабываемом и не шибко болезненном. Надеюсь, это будет не монстр из ада. Уж больно не хочется снова угодить под пытки. Хм… туман во что-то собирается. Любопытно.

      – В дверь постучали.

      Недовольно смотрю на нее, не понимая кого там еще принесло.

      Стук стал настойчивее. Долбили ногой.

      – Кто?

      – Я!

      – Слава?

      – Да, ***, открой!

      – Не могу. Я занят.

      – Чем? У меня в квартире из потолка вылезли руки! И пытались меня схватить!

      – Какие руки?

      – Костлявые! С глазами на пальцах.

      – Ты пил?

      – А это важно? – пытаясь выбить дверь плечом.

      – Нет. Просто поддерживаю разговор.

      – Ты снова взял книгу?

      – Мне было скучно.

      – Зато мне теперь очень весело! Они идут за мной, Влад! Да открой ты, ***!

      Недовольно слезаю и аккуратно, по стеночке, иду к двери, огибая линии на полу.

      Слава был встрепан, лицо в порезах, в руках – окровавленный меч.

      – Катана? – с ноткой восхищения уточнил я, изучая древнее японское оружие.

      – Ятаган. А ну отойди.

      Парень ворвался в комнату и посмотрел на туман, поднявшийся уже на метр над полом. Он все еще не покидал пределом белых линий, но в его центре клубилась, менялась и сгущалась какая-то масса.

      – Что