Дневник самоубийцы. Мяхар

мое. – Отхлебывая из горла и постукивая пальцем по кильке.

      Кот загипнотизировано следил за пальцем, сидя у меня на коленях. При любой попытке его снять выпускались когти, так что я смирился.

      – А у тебя… какие проблемы? – рискнул спросить я.

      – Острые.

      – Ты маньяк?

      – Смотря, что ты под этим подразумеваешь.

      – Хорошо, скажу попроще: приставать не будешь?

      – Нет. Но убить могу. У меня периодически бывают вспышки ярости. Я себя не контролирую. Но так как дядя – большая шишка в психиатрии, меня пока не загребли.

      В животе шевельнулся ужас, но, подумав, снова уснул. Ну да, мне-то чего бояться? Смерть от удара тупым предметом всяко предпочтительнее того моря приятных ощущений, что меня ждет. Замечаю, что черные глаза пристально за мной наблюдают. Понял, что уже должен придумывать причины остаться в гордом одиночестве и заикаться от ужаса. Ну не судьба.

      – Подумаешь. – Храбро отвечаю я. – А я нечисть могу вызывать. А ты чего не на работе?

      – Уволили.

      – За что?

      – Не выспался.

      – И?

      – Шеф прикопался.

      – И ты его избил? – шепотом. С восхищенным ужасом. Представляя своего первого начальника на месте жертвы (стодвадцатикиллограмового Петра Анатольевича с мерзким характером и привычкой орать на меня по утрам).

      – Нет. Прибил к стене костюм. Строительным степлером. Не вынимая владельца. И рот заклеил скотчем. После чего сел работать.

      – Круто. А он что?

      – Висел. Тихо так. Глаза только хлопали и ботинок подергивался.

      – А что народ?

      – Делал вид, что все нормально. Работал. Даже кофе себе наливали. И если бы кто-то все-таки не звякнул в полицию… – черные глаза угрожающе сузились.

      Пододвигаю к себе кильку и начинаю автоматически ее открывать. Отвлекла боль в ногах. Кот от избытка чувств выпустил все когти разом и заурчал как паровоз. За что получил крышкой от кильки по морде и был сброшен на пол. А я ушел дезинфицировать десять глубоких порезов в ванну.

      13:54

      Когда я вернулся: ни кота, ни следов кильки не обнаружилось. Лишь блестящая баночка и вылизанный дочиста пол. Думаю, пошел пить. Хорошо в его поилку много воды помещается: можно долго воду не менять.

      – Как тебя зовут?

      Смотрю на Славу, сидящего все на той же табуретке, но уже с пустой бутылкой в руках.

      – Влад.

      – Значит так, Влад. Завтра приедет мой квартиродатель, и если он увидит дыру на потолке – выселит меня к чертовой бабушке. Еще и денег захочет. Как итог: я сорвусь, и будет труп. Это понятно?

      – Чей? – испуганно.

      – Твой. Если не поможешь залатать дыру.

      – Но я не уме…

      – А мне плевать.

      И парень ушел ко мне в комнату, лег на диван и пообещал оторвать что-нибудь жизненно важное, если побеспокою. После чего уснул.

      Чувствую себя… как-то неправильно. Не об этом я должен волноваться в свои последние дни полноценной жизни. Не об этом.

      22:32

      Прочитав все о том, как латать потолок, в интернете – ушел на стройку воровать цемент, доски, кирпичи и тачку, чтобы все это