Лабиринтофобия. Валентин Беляков

ничего не вкладывая, но, может, кто-нибудь догадается, что нужно смотреть на несколько уровней выше… Если не пытаться сразу осмыслить целое, а просто наслаждаться процессом восприятия, то постепенно мои произведения сами откроют созерцающему свои секреты… И как раньше до этого не додумался, живя в Абсурде!

      – Эм… Что? – Я, конечно, любил поболтать об искусстве, но последняя фраза меня смутила.

      – Кстати, сколько сегодня? А то я совсем зрение посадил за этим компом. – Франц указал на прибор, висящий на стене сзади меня, напоминающий часы с маятником. Но это были не часы: какие-то чашечки, как на аптечных весах, непрерывно качались, наверху вращался маленький вентилятор с лампочкой в центре, а вместо циферблата белело окошко с надписью «14%».

      – Четырнадцать процентов, – машинально ответил я, чувствуя, как холодные усики паники медленно обвивают грудную клетку. Этого прибора не должно здесь быть. Он странный.

      – Низко для этих мест. Скорее всего, это из-за тебя, Ферри. Зато ты более настоящий.

      – Чем кто? – пискнул я. Голос отказывался повиноваться. Из-за спины Франца доносился скрип уже двух или трёх ножей.

      – Чем другой Ферри. Думаю, то был лишь актёр, потому что если в Лабиринте и есть настоящий абсурдный ты, то смотреть нужно гораздо глубже…

      – З-знаешь, Франц, – осторожно начал я, поднявшись из-за стола и потихоньку пятясь к двери, – я тоже вчера закончил с одним заказом, работы сегодня не очень много, босса вроде нет…

      Глаза коллеги всё ещё лихорадочно блестели, но он уже перешёл в своё обычное малоподвижное и спокойное состояние. По крайней мере, для того Франца, которого я знал, это состояние было обычным.

      – …А ещё я не очень хорошо себя чувствую, так что, пожалуй, выйду полчасика погулять. Вот.

      Я схватил с вешалки свою ветровку, на ощупь повернул ручку входной двери и выскочил в коридор.

      – Не особенно разгуливайся, скоро будет дождь! – предупреждающе крикнул Франц мне вслед. Но мне было всё равно. Я выскочил на улицу, залитую светом с эффектом «сепия», прищурился на рыжеватое солнце и мог легко смотреть на него, не моргая.

      «Нужно срочно бежать к моему психотерапевту. Он наверняка знает, как мне помочь», – умоляла одна часть меня.

      «Но это не будет настоящий психотерапевт, – обречённо шептала другая, – здесь всё ненастоящее, ведь я всё ещё в Лабиринте!». Конечно, глупо было думать, что он так легко отпустит меня, раз уж так долго охотился! Я быстро зашагал прочь от здания, пытаясь сообразить, что делать.

      Подождите-ка… Решение было настолько очевидным, что я не догадался сделать это ещё тогда, в метро: нужно ведь просто позвонить! Я снял рюкзак и достал мобильник из бокового кармана. Включил его и набрал номер, заметив, что пальцы слегка дрожат. Гудки звучали тревожно, а вскоре сменились на переливчатый звон колокольчиков.

      – Здравствуйте, это я, Ферри Лорен. Я сейчас на работе, помните, я сообщал вам адрес? –