Стихи, оборванные пулей. Советские поэты, павшие на Великой отечественной войне. Сборник

моя не повторится дважды…»

      Жизнь моя не повторится дважды.

      Жизнь не песня, чтобы снова спеть

      Так или иначе, но однажды

      Мне придется тоже умереть.

      Как бы я ни прожил свои годы,

      Я прошу у жизни: подари

      Вкус воды и запах непогоды,

      Цвет звезды и первый взлет зари.

      Пусть и счастье не проходит мимо,

      Не жалея самых светлых чувств.

      Если смерть и впрямь неотвратима,

      Как я жить и думать разучусь?

1935 г.

      Бессмертие

      Мы ели хлеб и пили воду.

      Не до веселья было нам.

      Мы покоряли непогоду,

      Считая годы по зубам.

      Я сохраню былую ярость,

      Войдя к потомкам поутру.

      У них, как памятник, состарюсь,

      Как память сдам, но не умру.

1936 г.

      Наше время

      Мы жаркою беседой согревались,

      Мы папиросным дымом одевались

      И у «буржуйки» сиживали так.

      В такие дни покой невероятен,

      А дым отечества и сладок и приятен,

      Окутавший наш проливной барак.

      Он сбит в осенней непогоде вязкой

      С обычной романтической завязкой —

      В лесу, в дождях, в надежде и в дыму.

      Я потому об этом вспоминаю,

      Что лучшего я времени не знаю,

      По силе чувства равного ему.

      Какое это было время, дети!

      Мы жили в тьме и вместе с тем на свете,

      На холоде у яростных костров.

      Мы спали под открытым небом, в доме,

      В кабинах экскаваторов и громе

      Неугомонных наших тракторов.

      А по утрам хлебали суп из сечки,

      Приветливо дымящийся на печке,

      И были этим сыты до зари.

      Мы думали о вредности излишеств,

      Роскошнее не ведали из пиршеств,

      Чем с чаем подслащенным сухари.

      Когда фундамент первый заложили,

      От счастья замерли, а впрочем, жили

      Невероятно гордые собой.

      Мы день кончали песней, как молитвой,

      Работу нашу называли битвой.

      И вправду, разве это был не бой?!

      Я не могу вам передать эпохи.

      Нет слов других, а эти, может, плохи.

      Я лучше случай расскажу один.

      Пришел сентябрь – в округе первый медник.

      Одел он свой протравленный передник,

      В его руках паяльник заходил.

      Уже леса покрылись медным цветом,

      Последняя гроза прощалась с летом,

      Стремительнее двигалась вода.

      А тут еще нагрянул дождь-подстёга.

      Рекою стала главная дорога.

      Так с непогодой к нам пришла беда.

      Вода в плотину бешено вгрызалась.

      Всю вражескую ненависть, казалось,

      Она в себя вобрала в эту ночь.

      Как мы тогда стремительно