Будущее. Дмитрий Глуховский

У Томаса Мора процветание идеального государства было обеспечено работой каторжников – как и у товарища Сталина.

      Это у меня от моей работы глаз замылился – все время короткими перебежками, все время по задворкам этой утопии, по ее сервисным коридорам, и на фасады давно не обращаю внимания. А они есть, эти фасады, и в желтых уютных окошках улыбающиеся люди обнимаются и чаевничают.

      Это моя проблема. Моя, а не их.

      – Патрик! Ну бросай же!

      У меня в руках – желтая тарелка. Не знаю, сколько длится мой стоп-кадр. Посылаю фрисби блондинке – слишком высоко. Джулия подпрыгивает – с нее чуть не сваливаются штаны, – ловит и хохочет.

      – Что это?! – Надя зажимает уши.

      В уши лезет какой-то жуткий механический вой. Тревога?! Помещение затапливает слепящий белый свет – словно прорвало плотину, которая удерживала сияние сверхновой.

      – Внимание! Всем отдыхающим срочно собраться у западного выхода! В здании обнаружена бомба!

      И тут же из зазеркалья выскакивают люди в темно-синей полицейской форме – шлемы, жилеты, пистолеты в руках. Выпускают из ящиков какие-то приземистые круглые аппараты вроде домашних уборщиков, те мечутся по траве, фырчат, ищут что-то…

      – Всем двигаться к западному выходу! Быстро!

      Счастье и покой скомканы и порваны. Вой сирены вздергивает людей за шиворот, пихает их в спины, как кусочки пластилина, сминает их в один липкий шар, катит на запад.

      Только мне туда не надо. Мне туда нельзя.

      Я должен оставаться у своего выхода – восточного. Сюда сейчас подойдет мой поезд!

      Надю и ее приятелей закатывает в разноцветный пластилин, прежде чем я успеваю сказать им «Пока!».

      – Что случилось?! – требую я у полицейского, который подгоняет толпу.

      – К западным воротам! – орет он на меня.

      Лицо у него забрызгано потом. Видно: это не учения, ему страшно.

      Выдергиваю из ранца маску Аполлона, сую ему в лицо. Удостоверений нам не положено, но маска заменит любую ксиву. Никто, кроме Бессмертного, такую носить не посмеет. И полицейский об этом знает.

      – Предупреждение о теракте… Угрозы. Партия Жизни… Эти ублюдки. Сказали, разнесут Сады Эшера к чертям… Пожалуйста, к западному выходу… Эвакуация.

      – Я на задании. Мне нужно тут дождаться поезда…

      – Поезда остановлены, пока мы не найдем бомбу. Пожалуйста… В любую секунду тут может… Вы понимаете?!

      Партия Жизни. Перешли от слов к делу. Следовало ожидать.

      Эти овчарки в погонах уже почти согнали всех в дальний угол. А если террорист в толпе? Если бомба у него? Что за бред?!

      Хочу сказать об этом полицейскому, но затыкаюсь на полуслове. Он меня не послушает, и он все равно ничего не решает. И потом, я тут не мир спасаю, у меня свои дела. Поскромнее.

      – Мне нужен транспорт! – Я хватаю его за ворот. – Любой!

      Вдруг замечаю открытый аэрошлюз, а в проеме – присосавшийся к внешней стене башни полицейский турболет. Оттуда-то они и валят. Вот он, шанс.

      – Маршем! – командую я себе.

      Отпускаю