Дневник молодого человека. Сергей Афанасьев

улыбаясь, пожала она плечами. – Все нормально.

      Я слегка двинул рукой, показывая направление нашего движения, и мы пошли во двор Аптеки – эта дорога выводила в Сосновый бор, который находился совсем неподалеку. Она шла рядом, держа руки в карманах длинного светлого пальто.

      Какое-то время мы шли в темноте между домами – синяя полоска на западе уже исчезла и небо медленно чернело, а фонари над подъездами почему-то не горели.

      – Работаешь? Учишься? – наконец поинтересовался я.

      – Закончила геологический техникум, – равнодушно ответила она, глядя прямо перед собой. – Сейчас вот работаю мастером-геологом.

      – А давно живешь в этом районе?

      – Давно, – размеренно ответила она, по-прежнему глядя перед собой. – Сначала восемь лет жили в девятиэтажке, которая прямо у 173 школы.

      Там обитала девочка Лена, в которую я был влюблен в восьмом классе, почему-то тут же подумалось мне.

      – Потом мы переехали сюда, на Макаренко.

      То есть все эти годы она жила здесь, рядом со мной, сообразил я.

      – А училась где?

      – В 173.

      – Надо же! И я там учился! – невольно вырвалось у меня.

      Она с легким интересом покосилась на меня. Сверху вниз.

      – Тебе сколько лет? Двадцать один?

      Я отрицательно покачал головой.

      – Двадцать шесть, – ответил я. – Меня не сразу после института забрали.

      Ирина удивленно качнула головой.

      – А мне – девятнадцать. Разница – семь лет. Мы в школе и не замечали друг друга.

      Я невольно кивнул, переваривая то, что оказывается, все школьные годы она была рядом со мной. Точнее – последние три. И все это время я наверняка ведь часто сталкивался с ней в коридорах. А когда я закончил школу – она была десятилетней пигалицей с бантиками и портфельчиком.

      – Школу когда закончила? – решил уточнить я.

      – В 84-м. 8 классов, – ответила она. – А ты?

      – В 78-м, – ответил я. – Десятый "А" класс.

      Она снова кивнула, о чем-то задумавшись, словно подсчитывала что.

      – Это где Женька Подчепаев учился? – наконец спросила она.

      Я кивнул. Она только усмехнулась.

      – Если не секрет, какой у тебя рост? – поинтересовался я наболевшим.

      Она улыбнулась.

      – Не секрет. 176. Королевский – как говорят.

      И я невольно согласился с этим – с термином "королевский" применительно к ней.

      Снова молчание. Снова я был вынужден лихорадочно искать тему для разговора. Тем более, что мне показалось, что девушка явно скучала, и было такое неприятное ощущение, что она на встречу-то пошла, потому что делать ей было совершенно нечего. И, значит, надо как-то активизироваться, рассказать что-нибудь интересное и перестать ее расспрашивать, а то ей станет совсем уж скучно и она быстренько свернет наше свидание, да и на второе ей вряд ли захочется.

      – Я в армии на границе с Польшей служил, – принялся неторопливо рассказывать я. К счастью, армия – это такой бездонный колодец историй – надолго хватит. –