Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2019. Коллектив авторов

сукно

Г. Иванов

      По стогнам погибших империй

      Без паспорта и без гроша

      Блуждает в плену суеверий

      Погибшая наша душа —

      В пальто, по-покойницки длинном,

      С убогой шарманкой своей,

      Чужая священным руинам

      И сонмам великих теней…

      О, как ты стремилась оттуда,

      Из наших убогих времен,

      От нашего бедного люда

      На звуки великих имен.

      Стремилась – летела и пела,

      На счастье сжимая кулак…

      Но в этом-то все и дело,

      Что все оказалось не так.

      Не то чтобы шире иль уже —

      Не будь, дорогая, ханжой…

      Здесь все оказалось не хуже,

      Здесь ты оказалась чужой.

      Не смоешь родимые пятна

      Холодной парнасской водой.

      Пора собираться обратно,

      Пора собираться домой.

      А то, что мы здесь полюбили,

      Там память для нас сохранит:

      Имперские острые шпили

      И серой брусчатки гранит.

      «Скажи, зачем все это было…»

      Скажи, зачем все это было,

      Шепни – во сне иль наяву, —

      За что ты так меня любила

      Не в такт молчанью моему.

      К чему теперь все эти слезы

      И эти приступы тоски.

      «Пора сметать с дорожек розы…»

      (Точнее было б – лепестки.)

      Я был всегда ничем не связан,

      С прохладцей ровною в груди.

      И вот – я всем тебе обязан.

      Всем – даже тем, что впереди.

      Песок промерзший, серо-рыжий.

      Забит, зарыт в могилу гроб…

      И снег, шурша, ползет по крыше

      И глухо падает в сугроб. 3 марта 2007 г.

      Бедные мысли

      Закрой глаза, в виденье сонном

      Восстанет твой погибший дом —

      Четыре белые колонны

      Над розами и над прудом.

      И ласточек крыла косые

      В небесный ударяют щит,

      А за балконом вся Россия

      Как ямб торжественный звучит.

В. Смоленский. Стансы.

      Когда я слышу, что на свете

      Совсем уж не осталось тем:

      Негожи, мол, и те, и эти,

      Нет места этим, мол, и тем;

      Как будто сказано на десять

      Рядов уж всё и обо всём,

      И всё, что словом можно взвесить,

      Давно уж взвешенным несём;

      И не осталось в мире чувства

      Иль на худой конец – мысли,

      Которым прежние искусства

      Употребленья не нашли, —

      Я вижу, как в холодный зальчик,

      На льдистый лаковый паркет

      Вступают девочка и мальчик

      Семи-восьми неполных лет.

      Открыты шторы. Дождик редкий

      На стеклах строит капли в ряд.

      А по стенам – с портретов предки

      На них внимательно глядят.

      А за стенами вся Россия,

      В пожарах дымных до небес,

      И моросят дожди косые,

      И пролетарии босые

      Упорно строят ДНЕПРОГЭС,

      Ломают