Истории мертвой земли. Евгений Игоревич Долматович

меня, терпеливо дожидаясь моего ответа.

      – Да, правильно, – киваю. – Не то чтоб я задался целью убить ее ради текста, нет. Это было… ну… состояние аффекта, что ли…

      – Продолжайте.

      – Ее не было всю ночь, а наутро она сообщила, что ей со мной скучно и что у нее есть другой.

      – Попытайся вспомнить, любимый!

      – И как вы себя повели?

      – Ты должен вспомнить, потому что сейчас ты как никогда близок к своей самой главной идее.

      Хочу обернуться, но она не позволяет мне этого.

      – Мурат, что вы сделали?

      Его настойчивый тон начинает меня раздражать. И чего это он докопался, когда и так все понятно – в наличии и тело, и подозреваемый. Также имеется чистосердечное признание.

      – Ты ошибаешься. Попытайся вспомнить!

      – Что вы сделали, Мурат?

      Но что вспомнить? Я не понимаю!

      – Ты нуждался во мне, и я пришла.

      Перевожу взгляд на врача, и тени в комнате постепенно умолкают. Чувствую, как все остальные люди с любопытством наблюдают за нами, внимательно прислушиваясь к нашей беседе.

      – Мурат, ответьте, что вы сделали после того, как ваша… э-эм… жена рассказала про другого мужчину?

      Настойчивость его голоса таки заставляет меня отвлечься от собственных мыслей. Внезапно я понимаю, что у меня по щекам текут слезы.

      – Мурат?

      – Я убил ее! – кричу я. – Забил, блядь, до смерти!

      – Вспомни, милый.

      Что? Что именно вспомнить?

      – И после этого вы написали роман, так все было?

      – Да, так!

      – Ты уже близко! То, к чему ты так стремился…

      – Этот роман, в котором подробно описан процесс убийства, вы отправили своему редактору, да? И лишь после вызвали правоохранительные органы?

      – Да-да, все верно…

      – Ты нуждался во мне, и я пришла!

      – Мы получили копию вашей рукописи, Мурат. Она изучается.

      – Ты нуждался во мне, и я пришла на твой зов, милый!

      Чувствую ее ледяное дыхание… Слышу ее призрачный шепот… От всего этого у меня начинает кружиться голова, рука же нестерпимо ноет от боли. Я очень устал, хочу спать…

      – Что я здесь делаю? – обращаюсь к врачу. – И вообще, почему за столом сидите вы, а не какой-нибудь следователь?

      – Мурат, вы действительно думаете, что убили свою жену? – Его лицо остается все таким же непроницаемым, а водянистые глаза по-прежнему ничего не выражают.

      Это что – шутка?

      – Не понимаю, ведь я только что все рассказал…

      – Мурат, послушайте меня.

      – Вспоминай!

      – Что?

      – Вы не убивали свою жену. У вас вообще не было жены.

      Несколько мгновений мы молча глядим друг на друга. Я старательно пытаюсь понять смысл им сказанного, выискиваю какой-то подвох, ловушку, потому что его слова никак не укладываются у меня в голове.

      – Ч-что?

      – У вас никогда не было жены, Мурат, – сообщает мне врач. – Мы опросили ваших соседей и знакомых – в том числе вашего друга Алексея, – подняли данные ЗАГСа, но ничего не нашли.

      – Что