В потоке поэзии. Книга 1. Анатолий Арестов

в закрытую беседку под окошко,

      словно знатный и богатый князь.

      Набекрень дырявая шапчонка,

      ноги вскинул на прогнившую скамью,

      сдвинул скатерть трудовой ручонкой

      и задумался о Родине… дремлю!

      На душе приятно, но не тихо,

      и печалит дождь под водный гул.

      «Жизнь в стране из лихо прямо в лихо!»

      – от задумок горьких я уснул.

      Сном окован я – цепями у Тантала.

      Мозгом выбрана для сновиденья цель:

      снится белая, громаднейшая зала,

      чувствую державность, значит Кремль!

      «Сколько стоит нынешняя Русь?»

      – сверху говорит неумолимо голос.

      Голосу ответить я боюсь —

      можно потерять последний волос.

      Смелости набрался, крикнул громко:

      «Сколько стоит нынешняя Русь?

       Кажется в вопросе есть уловка?»

      – Нет уловки – Родиной клянусь!

      «Сколько стоит нынешняя Русь?»

      – говорят, не стоит ни копейки,

      кто-то рассмеётся: «Ну какая Русь?

      Модно всё сейчас – раньше телогрейки!»

      Много споров, мнений и идей

      средь народа Матушки-России:

      кто-то истинно печалится о ней,

      кто-то думает о новенькой машине.

      «Сколько стоит нынешняя Русь?»

      – знаете, она неоценима!

      Чётко дать ответ я не берусь,

      и ответа будет половина!

      Нас в России сотни миллионов —

      бесконечный и шумящий рой,

      связаны единством мы законов,

      без закона, человек – изгой.

      Народ един – Отечество едино!

      В глобальном мире суть любой страны.

      Но в ожиданьи оплеухи мнимой

      мы со своей же получаем стороны!

      Ждём нападения от стран и континентов,

      но внутренних не видим мы угроз,

      и сыплем жадно бурю комплиментов —

      Россия крепкая держава, но вопрос:

      Держава крепкая природой иль народом?

      Богатством недр иль красотой тайги?

      Известно одному лишь Богу —

      кто есть друзья России, кто враги!

      Прошу простить. Давайте по порядку:

      природа есть, а как же ей не быть,

      сто лет назад она была в порядке,

      а нам досталось крохи полюбить!

      За дымом чёрным, спрятанное солнце,

      порой ласкает бурые цветы.

      Они красивы, но накоплен стронций,

      от шлаково-токсичной темноты.

      Лес – это друг! Спилили вмиг деревья!

      Горят костры – мерцает огонёк.

      Отборный брус везут для новоселья —

      Китаю дарит наш Владивосток!

      А горы свалок чисто рукотворных?

      Как пирамиды высятся в ночи.

      Дают пристанище для птиц голодных

      и смрадом дышат, словно палачи.

      Нет красоты в ста тоннах перегноя,

      Отечества дымок не из печи.

      В России нет так нужного героя —

      переработать кучи в кирпичи!

      На грани всё, отнюдь, лишённой смысла:

      живёт богаче, в среднем, человек,

      но под