И ад следовал за ним: Выстрел. Михаил Любимов

Христа взгляну,

      Ворогам задавленным

      Руку протяну.

      Руку предававшую другу протяну.

      Славно я монашество,

      Сладко предаю.

      ОПУС СЕДЬМОЙ

      О ПОЛЬЗЕ ГОРОСКОПОВ,

      О ЖАРЕНОМ ЧЕЛОВЕЧЕСКОМ МЯСЕ

      И О БЛАГОУХАНИИ РОЗ

      Какой сегодня странный гороскоп:

      Луна чудна́. Лукавы гиацинты.

      И дьявол в образе козла

      Мораль читает о принципах,

      Трясет разбойничьим копытом

      И тычет прямо в небеса.

      Ну что тебе твоя судьба?

      Бессмертия не завоюешь.

      Пускай ты дни и ночи воешь —

      Тебе одна лишь жизнь дана.

      Ее прожить – как спичку сжечь,

      Как в спячке все проспать, что есть.

      И что есть то, что в спячке есть?

      Как будто мы не можем снова

      Все перечесть и пережечь,

      Как будто мы не можем снова…

      Сегодня странная луна,

      Но гороскоп внушает радость:

      Идут прекрасно все дела,

      Гораздо лучше, чем вчера.

      Подрежьте волосы, не надо

      Растить и холить их всерьез.

      К врачу идите. Кариес

      Зуб источил. Займитесь садом,

      Но не срезайте нынче роз.

      Контрактов больше заключите.

      Детей сегодня не кормите

      Своею грудью. Рок зловещ.

      Диетою пренебрегите.

      Пишите письма. И простите

      Своих друзей. Купите вещь

      Недорогую на дорогу.

      Не сейте просо и овес.

      И ради Бога, ради Бога

      Не подрезайте нынче роз!

      Хотя известно: тот высок,

      Кто подрезаем ежедневно,

      И нужно стричь и удобрять.

      Но не сегодня! Гороскоп

      И наши звезды нынче скверны.

      Сегодня Каина печать

      На наших судьбах.

      Рвите груши.

      Тампоны заложите в уши…

      Нет, гороскоп сегодня хуже,

      Чем был вчера.

      Тревожно мне.

      Треножник пуст, в окне картина:

      Сжигают ведьму дикари,

      Кретины в масках, арлекины!

      Не дашь девчонке двадцати,

      И хороша! Темно от звона,

      О, замолчите, звонари,

      Мне из-за вас не слышно стона,

      Не видно огненных волос…

      А запах жареного тела

      Так удивительно похож

      На дух баранины. И даже

      Напоминает запах роз…

      О, святотатец! Торквемада

      Дитя в сравнении с тобой!

      Мы все мучители душой

      Без исключенья. Торквемада

      Хоть честен в помыслах своих,

      Не лицемерит, не бубнит,

      Что нынче роз срезать не надо,

      Что надо сеять, надо печь,

      А розы подрезать не надо,

      И лучше девушек не жечь.

      Пожалуй, точка.

      Рассчитываю на продвинутый интеллект современников, которые в умопомрачительных блэкаутах и тонких, как пальчики Суламифь, намеках легко опознают Самого-Самого в испанском короле и прочую клыкастую свиту.

      Ныне История забыта.

      Но рано или поздно справедливость будет восстановлена.

      Уже тикают другие часы,