Без тебя. Сергей Павлович Степанов-Прошельцев

      Сергей СТЕПАНОВ-ПРОШЕЛЬЦЕВ

      БЕЗ ТЕБЯ

      Стихи о любви

      …было это совсем не во сне…

      * * *

      Я не знал, что с собою не совладаю,

      а ты не старалась помочь —

      такая счастливая, молодая,

      как новогодняя ночь.

      Серпантинною лентой струилась гибко

      звёздное пламя, падая в снег,

      и какая же всё-таки вышла ошибка,

      что было это совсем не во сне!

      Вернуть бы время, да невозможно,

      несусь куда-то – сплошной накат,

      и только белая вьётся мошка,

      и не растает она никак.

      * * *

      Это еще совершенно не довод —

      то, что тревогу дожди насылают.

      Липы цветение. Запах медовый.

      Ты не грусти, что погода сырая.

      Ты не грусти, что дожди за дождями,

      брать во внимание это не нужно.

      Лето пройдёт – и останется с нами

      запахом липы – и сладким, и душным.

      Лето пройдёт – наши встретятся руки,

      вспыхнет улыбка – как раньше, по-новой.

      Липы цветение. Время разлуки.

      Липы цветение. Запах медовый.

      * * *

      В тёмной-тёмной комнате, где ночуют страхи,

      где я был, как лето, щедро молодым,

      я свои сомнения, словно пепел, стряхивал

      с сигареты времени – оставался дым.

      Много в жизнь я вбухивал, вероятно, перца —

      сколько, я решительно не запоминал,

      но когда нагрянет (не дай Бог!) инспекция,

      то найдёт какой-нибудь в этом криминал.

      Что же тут крамольного? Что мы оба юны?

      Что на волю просится пленная душа?

      Превратить бы в золото то сиянье лунное —

      за душой не водится вовсе ни гроша.

      Полететь бы облаком над цветеньем дрока,

      где цветы другие скоро расцветут.

      Ты ли это, облако? Дай тебя потрогаю,

      чтоб удостовериться, что ты снова тут.

      Вот скользим, два облака, два похожих дыма,

      без надежд на лучшее, без горючих слёз…

      Или это кажется мне, неразлюбимая,

      что тебя порывистый ветер не унёс?

      ПИСЬМО ИЗ ПЯТИГОРСКА

      Снег. Январский воздух горный,

      свет луны прозрачно-бел.

      Вновь Бештау пятигорбый

      шапку белую надел.

      Я везу тебе гостинец —

      образцы тревожных снов,

      одиночество гостиниц,

      тусклый отсвет ночников,

      серебро замерзшей рощи

      и костра холодный дым…

      Дирижирую порошей

      и безмолвием ночным.

      Пусть звучит светло, как прежде,

      из продутой стужей тьмы

      тихий гимн моей надежде

      в исполнении зимы.

      * * *

      Когда непрухи полоса,

      я жду, как ожидают помощь,

      твои восточные глаза,

      непостижимые, как полночь.

      Они и в полутьме блестят

      на жарком бархате июля…

      Как я люблю твой быстрый взгляд —

      пугливый, словно у косули!

      Не надо говорить слова,

      не надо, ничего не надо,

      когда кружится голова

      от недосказанного взгляда.

      * * *

      Предвечерний туман занавесит померкшие дали.

      От дождя и от ветра темнеет гранит балюстрад.

      Это осень как будто. Её мы с тобою не ждали.

      Птичьей вспугнутой стаей багряные листья летят.

      Их потом соберут для гербария школьного дети.

      И засохнут они среди пыльных бумажных листов.

      И забудется всё. Но останется вечный свидетель,

      громыхая прибоем о гальку своих берегов.

      * * *

      Вечер жидким сургучом

      запечатывает память.

      Только он тут ни при чём —

      никуда её не сплавить.

      И опять я унесён,

      в это звёздное мерцанье,

      в этот сон, что в унисон

      вторит нашему молчанью.

      Здесь