Дом на болоте. Алексей Калугин

не прав, – подал голос сталкер в разорванном на спине комбинезоне, сидевший, как и прежде, в одиночестве. – Смерть Семецкого – это добрый знак. Я как-то раз чуть было в призрачный очаг не вляпался. Уже и ногу занес. Но тут ПДА просигналил. Я смотрю на дисплей – Семецкий погиб. А в это время крыса какая-то чумная у меня меж ног проскочила и прямехонько в очаг. Вспышка! Была тварь, и – нету. А могло бы и меня не стать. Так что спасибо огромное Юрию Михайловичу.

      Сталкер отсалютовал банкой с пивом в пространство и выпил.

      Вопреки обыкновению, Бычок на этот раз спорить не стал.

      – Кто такой этот ваш Семецкий? – спросил Штырь.

      Лица всех, кто услышал вопрос, обратились в сторону молодого сталкера.

      – Ты не слышал о Семецком?

      – Слышал ерунду всякую, – натянуто усмехнулся Штырь. – Ну, вроде как еще одна легенда Зоны.

      – Легенда, говоришь? – Борода откинулся на спинку стула, провел ладонью по бороде. – А я вот Семецкого лично знал.

      – Я тоже пару раз с ним встречался, – поддакнул Бычок. – До того еще, как он Вечным сталкером сделался.

      – Сказки все это. – Штырь оперся рукой о край стола и поднялся на ноги. – Я лучше за пивом схожу.

      – Ну, сходи, сходи, – кивнул задумчиво Борода.

      Парень достал из-под стула рюкзак, закинул лямку на одно плечо, взял лежавший позади него на стуле «калашников» – старенький, с трещиной на прикладе.

      – Далеко собрался? – участливо поинтересовался Бычок.

      – Я же сказал, за пивом, – кивнул в сторону подсобки молодой.

      – Тогда вещички-то оставь, приглядим.

      – Ничего, – криво усмехнулся парень. – Своя ноша не тянет.

      – Так-то оно так, конечно, – не стал спорить Бычок. – Да только… А, ладно, – махнул он рукой. – Иди с богом.

      – Как думаешь, сколько такой продержится? – спросил Борода, когда парень скрылся за дверью подсобки.

      – Месяца не протянет, – уверенно заявил Бычок.

      Борода задумчиво наклонил голову.

      – Дурак он, конечно, но ведь осторожный. Смотри-ка, никому не верит.

      – Нельзя никому не верить, – покачал головой в шлеме Бычок.

      – Оно, конечно, так, – согласился Борода. – Да только верить каждому тоже нельзя… Одним словом, я полагаю, что этот Штырь месяца три все же продержится. Если сразу по дури своей к реактору не полезет.

      – Да какой там реактор, – скроил презрительную гримасу Бычок. – Его в Припяти зомби съедят, ежели он туда сразу после выброса сунется.

      – Забьем? – предложил Борода.

      – По сколько?

      – По две сотни.

      – А срок?

      – Ты назвал месяц.

      – Да, но ты-то сказал – три!

      – Хорошо, если через два месяца Штырь все еще будет жив, значит, я выиграл. Нет – деньги твои.

      – Идет!

      Сталкеры ударили по рукам.

      Тут и сам объект спора вернулся. С банкой «Клинского» пива.

      – Что-то долго выброса ждем, – произнес он с видом знатока.

      – А чего ему торопиться-то? –