Дом на болоте. Алексей Калугин

только рукой махнул.

      – Природа! – Он строго погрозил потолку пальцем с обкусанным ногтем. – Природа мстит человеку!

      – Какая там природа, – лицо Бороды сжалось, точно губка, из которой выдавили воду. – Сами мы дураки.

      – Это почему же? – Бычок обиделся – не то за себя самого, не то за все человечество.

      – Кто атомную станцию в Чернобыле построил? А?.. А антенна на ней сама, скажешь, выросла?

      – Антенна… – Не зная, что ответить, Бычок только руками развел. – Ну, ты скажешь, Борода…

      – А сейчас еще и кризис нефтяной, – вставил невпопад молодой сталкер.

      – Где? – чуть ли не с испугом уставился на него Бычок.

      – В мире, – парень растерянно моргнул. – Мировой нефтяной кризис… Переворот в Саудовской Аравии.

      – Это как же? – озадаченно наклонил голову Бычок. – Там что, тоже Зона образовалась?

      – Дворцовый переворот, – объяснил молодой. – Наследный шейх убит, к власти пришел кто-то из военных, полковник, кажется… Имена у них у всех больно уж закрученные, не запомнишь… Ну, в общем, нефтепроводы взорваны, терминалы горят. Россия тут же вздула цены на свою нефть. Американцы в ответ говорят, что делиться, мол, надо, особенно в такую тяжелую для всех пору. Ну, и потихоньку войска натовские к границе российской подтягивает.

      – Введут? – с чрезвычайно серьезным видом поинтересовался Борода – прямо не сталкер, а геополитик.

      – Да кто ж их знает, – пожал плечами молодой. – Может, и введут… Американцы – они ж безбашенные.

      – Пусть вводят, – согласился Борода. – После сами же пожалеют.

      – Это почему вдруг? – живо заинтересовался таким раскладом Бычок.

      – Потому что в обмен на нефть стотридцатимиллионное население кормить придется. Русские – они такие: ежели американцы к ним вопрутся, так они и вовсе работать бросят, гуманитарной помощи ждать станут. На фига, спрашивается, работать, ежели дядя Том всех в свою хижину на пирушку приглашает?

      – А ты сам разве не русский? – искоса глянул на собеседника Бычок.

      – Я – сталкер, – усмехнулся Борода. – У сталкера нет ни национальности, ни гражданства, ни долга перед родиной. У него только и есть, что Зона.

      – Да-а, – с озабоченным видом покачал головой в круглом шлеме Бычок. – Вот так сидишь тут, в Зоне, и не ведаешь, что за дела в мире творятся. Я, Борода, в отличие от тебя – патриот. И, как истинный патриот, скажу тебе прямо…

      – Ты когда последний раз газету читал, патриот? – перебил Бычка бородатый сталкер.

      – Газету?.. – Бычок поднял руку, чтобы складки на лбу ногтями перебрать, а пальцы наткнулись на пластик. Бычок с досады плюнуть хотел, да вовремя сообразил, что плевок может в шлеме остаться. – Я как-то на Ростке подшивку газет за две тыщи шестой год нашел. Отволок Жабе, а он, жлоб, даже банку тушенки за нее дать отказался!

      – Правильно, – кивнул Борода. – Кому нужны газеты пятилетней давности?

      – А! – Бычок радостно хлопнул в ладоши и, выбросив