Дом на болоте. Алексей Калугин

Как, ты говорил, тебя кличут-то? – обратился он к молодому.

      – Штырь, – процедил сквозь зубы парень, полагая, что так его прозвище прозвучит весьма внушительно.

      – Сам придумал?

      Молодой растерянно приоткрыл рот.

      Борода усмехнулся. Ничто не меняется в этом проклятущем мире. Штырь… Сколько таких штырей повидал он на своем веку. Каждый молодец, возомнивший себя сталкером, тут же придумывает себе прозвище, звучащее резко, как гвоздь, заколоченный в доску с одного удара. И чтобы непременно с шипящей начиналось. Штырь. Штык. Чекан. Жало. Был один, который себя Чардашем называл. Должно быть, услышал где-то. Так и сгинул, не узнав, что слово сие означает. А прозвище – его ведь придумать невозможно. Прозвище невесть откуда берется и само к человеку прилипает. Так что, может быть, и этот парень, что Штырем себя называет, ежели еще полгода в Зоне протянет, свое прозвище получит.

      – Ты давно в Зоне-то, Штырь? – продолжал между тем пытать молодого сталкера Бычок.

      – Прилично, – попытался уйти от прямого ответа парень.

      – А-а, – с пониманием кивнул Бычок. – Неделю, выходит?

      – Три месяца, – огрызнулся парень.

      И ведь врет еще, дурачок. По амуниции видно, что не больше месяца.

      – Небось дальше Ростка еще не бывал? – все подзуживал парня сталкер в шлеме.

      – Я на Милитари ходил.

      – Ну, и как там, на Милитари? Кровососов много?

      Штырь отвел взгляд в сторону.

      – Ходил, но не дошел.

      – А что так?

      – На гравипакет в трубе наткнулся.

      – Мощный?

      – Нормальный.

      – Как же ты его засек?

      – Болт бросил.

      – Надо же! – словно в изумлении вскинул брови Бычок. – И кто ж тебя такому научил?

      – Никто. В книжке одной прочитал.

      – Это что ж, про Зону теперь уже и книжки пишут? – Бычок откинулся назад и радостно хлопнул в ладоши. – Эдак, глядишь, скоро и кино снимут!

      – Старая книжка. Еще до Чернобыля написана.

      – А называется как?

      – Не помню.

      Бычок склонил голову к плечу и посмотрел на молодого недоверчиво.

      – А не трындишь?

      – Нет. Честно, читал… В школе еще.

      – Отстань от парня, Бычок, – усмехнулся беззлобно Борода. – Сгоняй-ка лучше за пивом.

      – А почему я? – вскинулся сталкер. – Пусть молодой сходит!

      – Молодому Крыс «Клинское» даст. А у него, я знаю, «Черниговское» прибрано.

      – Ну, ежели «Черниговское»…

      Бычок поднялся на ноги, поправил шлем на голове и потопал в сторону крысовой подсобки.

      – Ты действительно пытался на Милитари залезть? – спросил Борода у новичка.

      – Ну да, – кивнул тот.

      – Дурак, – поставил диагноз Борода. – С той амуницией, что у тебя, ты бы там и часа не протянул.

      Вернувшийся Бычок поставил на стол две бутылки «Черниговского» и радостно сообщил:

      – Последнее забрал!

      – Если бы не гравипакет в трубе… – Штырь залпом допил остававшееся у него в банке пиво.

      –